Julieta Pinasco (Buenos Aires)

 

DOS POEMAS

Voy a acabarte, Muerte

Yo voy a derrotarte, Muerte.

No me importa el disfraz que te pongas

ni los pájaros que canten para distraerme.

Voy a clavarte varias veces mi risa

para que sangres de pena y de dolor.

Voy a empaparte con el fulgor de mis ojos

aunque me hagas llorar cada mañana.

Voy a subir por las paredes del amor

y desde arriba voy a llover en piedras sobre vos.

Animal con las fauces abiertas,

ramera tremenda,

de las más pérfidas y estúpidas,

en mi casa -la del alma de adentro- no cabe tu miseria.

Voy a matarte, Muerte.

Me sobra sol para cegarte,

me sobran alas para volarte la cabeza

y ver tu cráneo dispararse a la nada,

me sobra cuerpo para ponerlo

y liberar el deseo de estar viva.

Voy a acabarte, Muerte.

Ya vas a ver.

Tengo un furor dispuesto a destrozar tu sombra de palabras,

de ojos que no cierran,

de carne que no entrega la dicha del sexo y el deseo.

Y cuando te hayas ido,

cuando de vos no quede nada,

cuando tus cuervos sean retazos de silencio,

crecerá en mí un árbol con manzanas de oro

que dejaré caer en la blancura de toda desnudez.

Vas avisada.

Fijate lo que hacés porque tengo un hambre atrasada de todas las verdades que ocultaste,

de todos los milagros que quemaste,

de todos los golpes que me diste y que no pienso devolver.

Sangra tu perversión porque yo siempre dormiré acunada por los brazos profundos del amor.

*****

 

 

 

Un hecho

¿Qué es un hecho antes del verbo?

Pasa la ropa que cuelga de la soga, el grito que se estrella (curioso firmamento el del insulto), una mano que cesa, y, antes de decirlo, ¿qué hubo antes, cuando el aire estaba cuajado de primicias y nada sonaba como si fuera un hecho? 

 

¿Tal vez eran los trazos, bocetos sutiles del ahora,

este ahora que se hace un coágulo imposible de espera, de andenes suspendidos que no llegan?

 

Hoy a la tarde me han regalado té y lo bebo en silencio.

¿Eso es acaso un hecho? 

 

¿Lo era antes de que yo lo escribiera en mi cuaderno con mi letra redonda?

¿Será que haberlo dicho: un té, un regalo, lo ha llenado de sombras y de luces, de vapor y de dados de azúcar?

 

Y si el grito se estrella, ¿qué me queda del cielo si no puedo decirlo, si lo callo para llegar al mañana, pero ahora y salir a que la lluvia me pegue como otro planeta y todo, de una vez para siempre sea eso: un simple hecho?

 

 

(Fuente: Meta Poesía)