Sara Pujol Russell (Barcelona, España)

 

 

 

LAS MUJERES TIENDEN SUS FALDAS SOBRE LOS HOMBRES

 

Cuando las mujeres tienden sus faldas sobre los hombres,

algo, quizá el viento, se siente vencido y ama,

deviene un vagabundo de sueños por olas interiores de guijarros,

busca saladas lágrimas calientes acurrucándose entre dos pechos.

Puede convertir un octubre tranquilo en rompeolas de corazones.

 

Cuando las mujeres tienden sus faldas sobre los hombres,

el sol es amplio e inconsciente. Las sábanas se secan pronto.

Las sorpresas vienen con tiernas prendas aleteando;

con pequeños botones que se desprenden y caen y ruedan;

con aire repentino que cierra de golpe una ventana y atrapa la oscuridad.

 

Las mujeres ondulan y recogen sus faldas,

mientras se resbalan de sus manos húmedos peces agitados,

uno de esos peces está aprendiendo cuán incierto

es el paso de una nube de verano retumbando en la distancia,

perforando gorras de nubes, picadas de bordes aborregados.

 

Cuando las mujeres tienden sus faldas sobre los hombres,

echan una red de sombras

sobre la dulce forma indefensa que allí yace.

Niña, esto de ser hembra, este brillo, este temblor,

es lo que viento, sol y nube han hecho de ti. Haz tú otra cosa.

 

de El fuego tiende su aire / El aire tiende a su fuente, Ferrol: Colección Esquío de Poesía, 1999

 

 

WOMEN SPREAD THEIR SKIRTS OVER THE MEN

When women spread their skirts over the men,

something, maybe the wind, is overcome and loves,

becomes a drifter of dreams through cobbled inland waves,

looks for warm, salty tears nestled between breasts.

Can turn quiet October into a breaker of hearts.

When women spread their skirts over the men,

the sun is ample and unconscious. Sheets dry quickly.

Surprises come with tender garments flapping;

with small buttons that burst and fall and roll;

with sudden air that bangs a window shut and catches the dark.

 

Women billow and furl their skirts,

as wet, thrashing fish slip through their hands,

one of those fish learning how uncertain

is the passing of a summer cloud that rumbles distance,

that pierces cloud caps, pinked with mackerel edges.

 

When women spread their skirts over the men,

they cast a net of shadows

over the soft, helpless form that lies there.

Child, this being female, this glistening, this tremor,

is what wind, sun, and cloud made you. You make something else.

en The Poetry of Sara Pujol Russell, 

Traducción e introducción de Noël Valis

Selinsgrove: Susquehanna UP, 2005 

 

(Fuente: Emma Gunst)