Nombre equivocado
Nombre equivocado
Yo cargo con mi hermano en una maleta como quien fermenta el futuro
con el amor de una bestia mitológica.
o una boca llena de sospecha,
también puede ser un país incendiándose.
En mi pecho la infección de la vida da respiración
boca a boca a una vasija hecha una pequeña casa
que a veces, no lo niego, se desploma;
pero a veces se atreve a seguirme de aeropuerto en aeropuerto
de garganta en garganta
de esos otros que soy.
Yo cargo una maleta que es una pequeña casa
para guardar mis párpados.
Yo cargo con mi hermano en una maleta
como quien carga con su cepillo de dientes
para quitarse el mal sabor de boca
de un país.
Me aseguro de viajar en una madrugada prehistórica
con medio cuerpo encerrado en esa pequeña casa
para que mi caminar sea ligero.
Nos despojamos del calzado para entrar en esa pequeña casa
como si en sus paredes estuviera la infancia de asfalto
y la falsificación de una vida.
Abandono todo, menos el equipaje con el que me aferro
a la incertidumbre de contar cada lugar y cada rostro
Yo tengo en mi pequeña casa la violencia
con un corazón a punto
de infartarse por las tablas que sostienen al cielo.
Yo viajo con la mitad de un hermano muerto
oculto en el cadáver de mi niñez.
(Fuente: La Parada Poética)
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