A un viejo filósofo en Roma
En el umbral del cielo, las figuras de la calle
Se convierten en figuras del cielo, el majestuoso movimiento
De unos hombres que se hacen pequeños en las distancias del espacio,
Cantando, con sonidos cada vez más pequeños,
Una absolución ininteligible y un final ...
El umbral, Roma, y esa Roma más misericordiosa
Más allá, las dos por igual en la marca de la mente.
Como si en una dignidad humana
Dos paralelos se convirtieran en uno, una perspectiva, de la que
Los hombres son parte en la pulgada y en la milla.
Con qué facilidad los volados estandartes se transforman en alas ...
Cosas oscuras en los horizontes de la percepción
Se convierten en acompañamientos de la fortuna,
Pero de la fortuna del espíritu, más allá del ojo,
No de su esfera y, sin embargo, no mucho más allá,
El fin humano en el mayor alcance del espíritu,
El extremo de lo conocido en presencia del extremo
De lo desconocido. El murmullo de los repartidores de periódicos
Se convierte en otro murmullo; el olor
De la medicina, una fragancia que no se estropea ...
La cama, los libros, la silla, las monjas en movimiento,
La vela que evita la vista, estas son
Las fuentes de felicidad en la forma de Roma,
Una forma dentro de los antiguos círculos de las formas,
Y estas bajo la sombra de una forma
En una confusión sobre la cama y los libros, un presagio
En la silla, una transparencia conmovedora en las monjas,
Una luz en la vela que se aparta de la mecha
Para unirse a una excelencia flotante, para escapar
Del fuego y ser parte sólo de lo que
El fuego es el símbolo: lo celestial posible.
Habla con tu almohada como si ella fuera tú mismo.
Sé orador pero con lengua precisa
Y sin elocuencia, oh, medio dormido,
De la pena que es el memorial de esta sala,
Para que sintamos, en este iluminado grande,
Lo verdaderamente pequeño, para que cada uno de nosotros
Se contemple en ti, y oiga su voz
En la tuya, amo y hombre misericordioso,
Atento a tus partículas de abismo,
Estás dormitando en las profundidades de la vigilia,
En el calor de tu cama, en el borde de tu silla, vivo,
Pero viviendo en dos mundos, impenitente
Como uno, y como uno, el más arrepentido,
Impaciente por la grandeza que necesitas.
En tanta miseria y, sin embargo, encontrándola
Sólo en la miseria, el soplo de la ruina,
Poesía profunda de los pobres y de los muertos,
Como en la última gota de la sangre más profunda,
Como cae del corazón y yace allí para ser vista,
Incluso como la sangre de un imperio, podría ser,
Para un ciudadano del cielo aunque todavía de Roma.
Es el discurso de la pobreza lo que más nos busca.
Es más antiguo que el discurso más antiguo de Roma.
Este es el trágico acento de la escena.
Y tú ... eres tú quien lo dice, sin palabras,
La sílaba más noble entre las cosas más nobles,
El único hombre invulnerable entre
Los toscos capitanes, la majestad desnuda, si quieres,
De los arcos de los nidos de pájaros y de las bóvedas manchadas por la lluvia.
Los sonidos llegan a la deriva. Se recuerdan los edificios.
La vida de la ciudad nunca te deja ir, ni tú
Lo quieres. Es parte de la vida en tu habitación.
Sus cúpulas son la arquitectura de tu cama.
Las campanas siguen repitiendo nombres solemnes
En coros y coros de coros,
No queriendo que la misericordia sea un misterio
Del silencio, que cualquier soledad de sentido
Te dé más que sus peculiares acordes
Y reverberaciones todavía agarradas al susurro.
Al final, Es una especie de grandeza total,
Con cada cosa visible aumentada y sin embargo
No más que una cama, una silla y monjas en movimiento,
El teatro más inmenso y el pórtico con pilares,
El libro y la vela en tu cuarto ambarino,
Grandeza total de un edificio total,
Elegido por un inquisidor de estructuras
Para él mismo. Él se detiene en este umbral,
Como si el diseño de todas sus palabras tomara forma
Y se encuadrara a partir del pensamiento y se realizara.
Trad. Carlos Trujillo
(Fuente: Vallejo & company)
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