MÁQUINA EXPENDEDORA DE AVENTURAS SIN SUJETO Un monumento en nadauna suma de sus simasser humano
MÁQUINA EXPENDEDORA DE AVENTURAS SIN SUJETO
Un monumento en nada
una suma de sus simas
ser humano
autorretrato abstracto
de narcisos de nosotros
en el reino de las formas inconstantes
superficies de mirar
como si fuera efímera
amenaza de una hiena
se sale de ese bucle
haciéndose bagazo
lo que sigue es disolverse
en holocausto, y esto:
eliminar la víctima trazándola con cal
así me destaqué: crisálida
translúcida en su fardo filosófico:
cerrar errancia
con una exhalación
desconocer la sed de lo que el agua dice
con la mente en altavoz
error de narrativa
polvo y parva
si no me quedo en carne ya no me necesito
después de siete pies de espanto
quien ha yacido en un espacio denso
quien haya sido sigue siendo yo
un instante pitagórico
y desemboqué en persona:
uno crea su hojarasca
con tal de que algo cruja
carcasa sin salida
ante la emboscada próxima
para cuando llegue el páramo
asunto de escoger el carcinoma exacto
y la cirrosis recia
tapiar las grietas de la máquina cardíaca
tomé mi zumo de silencio y sodio
arena a cántaros
sin cuenco
y luego ¿qué?: Caín
cuando me emancipé
escribiéndome hacia dentro
a la lumbre de un relato
¿ha muerto el pensamiento?
¿le di a mi casa alcance?
¿cuál hebra de la trama creó la realidad?
desasosiego de no saber qué hacer
con el sentido
crítica de terracota
tener tiempo mental y no del otro
neutro
a punto de rompiente
certidumbre de extinción
lo mismo que cerner vacío en un cedazo
diques contra el otro oculto
más esquivo a cada coz:
desasir las conjunciones
de mis prójimos rapaces
la lógica de logia de los cuervos
el carbón fundamental no es tal: rescoldos
del cataclismo implícito
incubándose en la niebla brahman-atman
horada en algo árido y exhumarás
más humo
un extracto de quien fui
aunque en una historia huera:
yo corrí
y descarrilé
enredándome en alambres
deserté de la gavilla literaria
y me arranqué los cardos
de la cifra a descifrar
astilla por astilla de una estaca
un paso en foso
que después devino vano
semental sentimental
mentira
periplo curvo
para decir “no sé”
y abdicar en el camino
corregirme la caverna
y regresar
en un hombre reversible
y redefinir mi réquiem
liado entre la tundra del lenguaje
cortar la piedra y comprender
a partir de aquí rumiar
de mi ración caníbal
como cebo de mi sino
y escribir que ya no escribo: edulcorar con hiel
calostro el estro
raquítico relato.
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TÉCNICAS DE ESTÍO
TÉCNICAS DE ESTÍO
"En mitad de la vida sucede que llega la muerte
a tomarle medidas a la persona. Esta visita
se olvida y la vida continúa. Pero el traje
se va cosiendo en silencio"
Tomas Tranströmer
Esta vida es temporal
que termina mi verano
esta vez será vencida
con saltos en la escena cada vida
cine zombie
tengo tiempo mental y no del otro
neutro
a punto de rompiente
ya yo no muto
más: he muerto
en plástico de tiempo desprendido
elíptica de un cuerpo por desaparecer bajo capas de solsticios
que me escarché de noches
en un cepo crono-cúbico
tratando de acendrar mi decadencia
yo ya no pienso más: jaque mate de la mente
para zafar la psique de
su cepo
darme cuenta de
caer
de no ser yo
de nadie
ceder a lo que tengo sujeto al temporal
si la vida es día a día
dilatarla
un sorbo de ponzoña, y ya:
manteca
como bloque de c-4 por la tráquea
acidez de ser y estar
para hacer mi propia salsa
y dejar de ser: exacto:
yo sólo sé decirlo
el ego es lo que hago:
“yo” está lleno
de no-serenidad
bife de eso que antes fui
mi vida irá a perder
(¿cómo escribo “derrapar”?)
calidad de acometida
entré por cuerpos que yo creía sacros
ensartando corazones descosidos
contra mi parte umbría
se dice “audacia o dosis”
o candela de caída
o fatiga de búfalo bufando
en su universo gasa
al pasar desierto, os digo:
el verdadero sino es un monzón
que, como todos saben, la sal de ser así
ahora y siempre: como era en precipicio
me temo que morir
abstenerse y no tener
por tenso que resulte el correlato
para llagas del ayer ¿no hay yodo
para dragar de logos mis lagunas?
de día cebo un lobo
que la noche devanaba
epifanía pero por farmacopea:
el sujeto está sujeto a su cigoto
y a las cepas de necrosis específicas al cuerpo
una suma de fisuras, y eres sima
es un lago conocido que alguien
más por conocer
eco de carne y hueco
se dice vida a cosechar los hechos
pero el vado de vivir es pedregoso
se pierden muchas ramas en busca de pensar
así como la gente que,
al disecarse, cae en cuanto al eco: es cuanto
yo sé que soy exógeno
yo por ese pasadizo
fui al pasado
en un cero y su fracción
libro a libro en descalabro
don de ser en donde deshacerse:
el objeto se sujeta del sujeto
y a su síntesis llamamos “realidad”
se deshace y ya no existes
poca cosa de cosechas
ensartando los instantes
en el costal están cincuenta estíos
sólo quise cumplir mi precipici
a mis cincuenta quanta
las horas que disuelven
las obras de los hombres
en su permanecer de madreselva
escombro eso que dice que algo fue
cuajándose en un líquido cualquiera
el invierno viene y va pero el estío
queda
rotando, temporal
con su motor remoto
persiste un horizonte
en tanto inexistente
aquí se cuece ocaso
pero después errar
en un estadio estándar
en avalancha de vacío
de segundo a segundo sedimento
así llegué a cincuenta
en la ecuación de ocasos
la deriva temporal del propio cuerpo.
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(Fuente: Oscar Vicente Conde)
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