Daniel Freidenberg (Resistencia, Chaco, 1945)

 

Cinco poemas 

 

II

Como un caer

de a poco

del agua en el agua,

puesta nomás a hacer

lo que sabe, caer,

caían las

cosas

al alma.

como si al fin hallaran

su lugar las palabras,

o crepitara, a

pesar de todo, un rescoldo

 

(soñé que hallaban un lugar las palabras,

al crepitar de, a pesar de todo, un rescoldo).

 

 

III

Como fundando su lugar las palabras,

como resacas de lo que nunca ocurrió.

 

Como los frutos del árbol

del paraíso, pudriéndose

(¿cantos de cisne? ¿música de las esferas de acá?).

Y era como si el tiempo en esa escena empezara

o (¿no es lo mismo?) llegara a su fin

 

(algo en la escena iba llegando a su fin, o empezaba,

entre otras cosas que no entiendo).

 

He visto alas oscuras en un campo amarillo.

He oído pasar largos trenes de carga,

como una música de las esferas de acá,

y un amanecer vi, y el temblar de unas hojas

 

(puedo decir que he visto temblar unas hojas).

 

 

II

Puedo decir que he visto el

temblar de unas hojas

y las marcas que deja

la lluvia en la pared

y aves oscuras en el cableado público.

 

 

III

He visto las páginas de un

diario, arrastradas

como pañuelos de la civilización

devueltos al orden de este mundo

 

(como recuerdos

de la civilización, devueltos

a su ser de cosas).

Hojas de diario, latas, raíces ya sin árbol:

lo que al fin, lo que está.

 

 

IV

He visto libros de historia subrayados

y una llama apagándose, y una foto que falta.

He visto libros

de historia deshojándose,

como si vueltos al orden de este mundo,

y almanaques vencidos

y sobre ellos el polvo,

y vi en el aire las

páginas de un diario,

y no era un ángel, era un diario nomás.

 

Y ahí, en la música del ir y venir de todo

flotaba lenta una pluma de gorrión.

 

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de "Esa materia que se fuga" - Barnacle Ediciones (2022)

Fuente: Vallejo & Co.

 

(Fuente: Oscar Vicente Conde)