SUENAN LOS ÁRBOLES
SUENAN LOS ÁRBOLES
Quejas de una puerta
que se cierra en la noche.
Así el corazón abre sus ventanas
que dijeron se iba solo
como la plata o el anhelo,
o el sueño que te cuento
con un pan en la boca
para que no sea cierta
esta mañana sin vos, este mundo
que cada tanto deja ver
tu imagen en el cielo de mayo,
sus relámpagos, la última generación
de gorriones que te vieron niña,
la llave que se pierde estando adentro.
Lo que alguna vez tuvimos dentro.
Suenan los árboles. Ya se confunden
fábricas con pájaros.
Palomas con poleas. En las sogas
flamean las camisas de una multinacional.
Debajo, la brisa y el viento
cortan el cuerpo de Giménez. "Tranquilidad
y viento fresco. En Corrientes
hay más estatuas de músicos que de políticos"; repite, mientras prende y apaga un buscapolo.
Dice cuidar un colibrí. Un colibrí blanco.
Suenan los árboles. Tres luces amarillas
prendieron en el tilo. Envuelto en trapo,
como una momia adolescente
y florecida; lo acaricio, chequeo la continuidad
entre mi cuerpo y los daños venideros.
El tiempo pasa como una amoladora
sobre las llaves de las casas. No todo
lo que brilla da a un hogar.
Suenan los árboles. Ya tiran sombra
las semillas. Un carpintero
exhuma unas palabras
entre las larvas y gusanos del paraíso:
"Carmen 1975. Venceremos".
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