Mark Strand (Summerside, Isla del Príncipe Eduardo, 1934 - Nueva York, 2014)

A sí mismo

Así es que ahora vienes hasta mí sin saber por qué.
Ni por qué te sientas en la felpa rubí de una fea silla,
Bajo el artero ángulo revelador de la luz que vuelve tus cabellos plateados;
Ni por qué has elegido este momento para ajustar la escritura de los años
Contra la escritura de la nada; tú, que entrecerrabas los ojos,
Observando el aire terso del espejo del vestíbulo, y decías
Que eras mío, todo mío; tú que me rogabas que escribiera, siempre
Por supuesto a ti, sin decir jamás para qué;
Tú que acostumbrabas susurrarme al oído sólo aquello
Que querías oír, que vienes hasta mí ahora y dices
Que ya es tarde, que los árboles se doblan en el viento,
Que caerá la noche; como si hubiera algo
Que quisieras conocer, pero por años hubieras olvidado preguntar,
Algo que hacer con el oblicuo rayo de sol sobre la mesa
Y la silla, un brazo que se alza, un rostro que se vuelve, y lejos
En la distancia un auto que desaparece en la colina.

Versión:  Isaías Garde

To Himself

So you’ve come to me now without knowing why.
Nor why you sit in the ruby plush of an ugly chair, the sly
Revealing angle of light turning your hair a silver gray;
Nor why you have chosen this moment to set the writing of years
Against the writing of nothing; you who narrowed your eyes,
Peering into the polished air of the hallway mirror, and said
You were mine, all mine; who begged me to write, but always
Of course to you, without ever saying what it was for;
Who used to whisper in my ear only the things
You wanted to hear; who comes to me now and says
That it’s late, that the trees are bending under the wind,
That night will fall; as if there were something
You wanted to know, but for years had forgotten to ask,
Something to do with sunlight slanting over a table
And chair, an arm rising, a face turning, and far
In the distance a car disappearing over the hill.




(Fuente: Biblioteca Ignoria)