W. H. Auden (York, Reino Unido, 1907-Viena, Austria, 1973)

 

 

 

 

AGOSTO, 1968

 

El Ogro hace lo que los ogros pueden,

Cosas del todo imposibles para el hombre,

Pero un premio fuera de su alcance está:

El Ogro no puede el discurso dominar.

 

Sobre un llano subyugado,

Entre sus desesperados y sus muertos,

El Ogro acecha con las manos en las caderas,

Mientras de sus labios brotan tonterías.

 

 

 

_______________________

en "Auden: Poems", Alfred A. Knopf, Nueva York, 1991. Versión de JonioGonzález. En la imagen W. H. Auden (York, Reino Unido, 1907-Viena, Austria, 1973) por Don Smith.

 

 

 

 

 

AUGUST 1968

 

The Ogre does what ogres can,

Deeds quite impossible for Man,

But one prize is beyond his reach:

The Ogre cannot master speech.

 

About a subjugated plain,

Among its desperate and slain,

The Ogre stalks with hands on hips,

While drivel gushes from his lips.

 

 

 

(Fuente: Jonio González) 

 

Anselmo Maciel (Buenos Aires)

 

 

28 – El Cerro

 

Se acaba de ir

la última matriarca del Abasto,

pero solo

al barrio de arriba,

porque de este barrio

nadie se va

solo se cambia de piso.

 

Y esta noche será

un tango portentoso y santiagueño,

y una chacarera expósita y de cemento,

porque los bares de Balvanera

saben tu nombre de Madre,

y han de llorar esta febrera noche

con la sangre agria

de un hijo no reconocido de Dios.

 

Madre Lily

que nos contuviste en tu templo,

que nos diste el gesto trascendente del respeto,

que guardaste y cobijaste a los poetas

guachos y tristes de la Ginebra de Zenón

esas paupérrimas humanidades con deseo de eternidad

que crecieron desde tu sótano, como flores de materia oscuras.

 

El futbol no sabe tu nombre

pero la pelota está triste,

porque se acuerda de que fueron mucho y felices,

que la vida de los hombres las separo

pero quien te dice, se pueda seguir jugando aun después de irse.

Y verlo a León y que se extingan las cicatrices,

que los pies estén en su lugar

y volverle a patear el culo a este mundo triste.

 

Volverá mañana el mercado,

lo hará solo para despedirte

con un ramo de perejil y pescado fresco

volverán las viejas caras con su mejor traza

a perder en un pool con todas las bolas negras

porque no importa ganar

sino estar con lo que nos ha hecho felices

y por Anchorena marcharemos rezando

Lily Gonzalez Not Dead!!

 

Y aunque sea mucho el atrevimiento

te pedimos que nos recuerdes,

que no nos olvides

somos un simple recuerdo en tu memoria,

una de un viaje

de Brea Pozo hasta el poso de brea

de una ciudad imaginaria, bella, absurda

que se llamó Buenos Aires.

 

(Fuente: Daniel Quintero) 

Sohrab Sepehrí (Kashan, Irán, 7 de octubre de 1928 - Teherán, 21 de abril de 1980)

 

 

 

 

Oasis en el instante 

 

.

Si venís a buscarme

estaré más allá de la tierranada.

Más allá de la tierranada hay un lugar.

Más allá de la tierranada las venas del aire

están llenas de milanos que nos traen noticias

de una flor recién abierta en el arbusto

del extremo confín de la tierra.

En la arena hay dibujos de cascos de caballos,

de sutiles jinetes que al alba se dirigieron hacia las alturas ebrias de la asunción

de la amapola.

Más allá de esa tierranada, el abanico

del deseo permanece abierto:

en cuanto la brisa de la sed corre por el fondo de una hoja

se oyen las campanas de la lluvia.

Aquí el hombre está solo

y en su soledad

la sombra de un olmo se extiende

hasta la eternidad.

Si venís a buscarme,

venid, pues, lenta y suavemente para que no

se raye

la porcelana de mi soledad.

.

(Traducción: Janés, Sahán y Mojgan Salami)

 

De: «𝘌𝘴𝘱𝘢𝘤𝘪𝘰 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘦 (𝘫𝘶𝘯𝘵𝘰 𝘢 𝘛𝘰𝘥𝘰 𝘯𝘢𝘥𝘢, 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘥𝘢)» (1965)

Sohrab Sepehrí, en persa (سهراب سپهری) fue un poeta iraní

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Denise Levertov (Ilford, Reino Unido, 1923-Seattle, EE.UU., 1997)

 

 

 

 

Nombre equivocado

 

Hablan del arte de la guerra,

pero el arte

extrae su luz del fondo del alma,

mientras que la guerra

seca el alma y se alimenta

de un erial negro y ardiente.

 

Cuando Leonardo

empleó su genio para idear

máquinas destructivas, no actuaba

al servicio del arte,

estaba suspendiendo

la vida del arte

sobre un abismo

como quien sostiene

a un niño vivo fuera de la ventanilla de un avión

a treinta mil pies de altura.

 

 

(Fuente: Lilian Silva G.) 

 

Alfonso Costafreda (Tárrega, España, 1926-Ginebra, Suiza, 1974)

 

 

 

 

EL TERROR PREVENTIVO

 

Dieron al fuego virulencia,

calcinaron los bosques y los ríos.

En nombre de la Justicia

injustos testimonios levantaron,

y otros y otros crímenes

que sería prolijo enumerar,

y otro delito cometieron

más refinado y atroz.

Hincaron en el pecho humano

el estandarte del terror.

Que el miedo del abismo fuera

peor que el propio abismo.

Sacerdotes de un culto nuevo

-y cuán antiguo el

terror preventivo reinventaron

principio y cruz de toda sumisión.

 

 

 

_______________________

en "Nuestra elegía", Boscán, Barcelona, 1949. Véase también, Jaime Ferrán, "Alfonso Costafreda", Júcar, colección Los Poetas, Gijón, 1981. En la imagen, Alfonso Costafreda (Tárrega, España, 1926-Ginebra, Suiza, 1974 / Jaime Salinas Editor)

 

 

(Fuente: Jonio González) 

Clarice Lispector (Brasil, 1920-1977)

 

 

"Tengo miedo de escribir..."

 

 

 

 

 

Tengo miedo de escribir.

Es tan peligroso.

Quien lo ha intentado lo sabe.

Peligro de hurgar en lo que está

oculto,

pues el mundo

no está en la superficie,

está oculto en sus raíces

sumergidas

en las profundidades del mar.

Para escribir tengo que instalarme

en el vacío.

Es en este vacío donde existo

intuitivamente.

Pero es un vacío terriblemente

peligroso:

de él extraigo la sangre.

Soy un escritor que tiene miedo

de la emboscada de las palabras:

las palabras que digo esconden otras:

¿cuáles? Tal vez las diga.

Escribir es una piedra lanzada

a lo hondo del pozo.

 

 

Clarice Lispector, incluido en Zenda (5 de septiembre de 2025, España, trad. de Teresa Arijón y Bárbara Belloc).

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras) 

 

Gonzalo Millán (Chile, 1947 - 2006)

 

 

 

Toco rondas infantiles con una mueca en los labios

 

Un muñeco podrido bajo tierra en un jardín
y las ciruelas perdiendo el gusto ácido en el agua.
Tras las carcomidas lanzas de madera de una reja
se le pegan los pétalos en los labios
a un niño que muerde flores rojas.
Y yo con mis grandes manos, desde lejos,
comienzo a tocar el piano de juguete. 

 

(Fuente: Ezequiel Zaidenwerg Dib)