Benjamín Prado (Madrid, España, 1961)

 

Roto  

 

 

Solo, en medio de todo;

estar tan solo

como es posible,

mientras ellos vienen

muy despacio,

se agrupan,

ponen su campamento,

invaden,

talan,

hunden,

derriban las palabras

una a una,

se reparten mi vida,

poco a poco,

levantan su pared

golpe a golpe.

 

Después se van;

se marchan

lentamente,

pensando:

-Nunca podrás huir de todo lo que has perdido.

 

Tal vez tengan razón.

Tal vez es cierto.

 

Pero llega otro día,

el cielo quema

su cera azul encima de las casas;

yo regreso de todo lo que han roto,

busco entre lo que tiene

su propia luz,

encuentro

la mirada del hombre que ha soplado unas velas,

el limón que jamás es parte de la noche;

ato,

pongo de pie,

reúno los fragmentos,

me convierto en su suma.

 

Y todo vuelve

otra vez;

las palabras

llegan donde yo estoy;

son las palabras

 

perfectas,

las que tienen

mi propia forma,

ocupan cada hueco

y cierran cada herida.

Las palabras que valen para hacer estos versos

y sentarse a esperar que regresen los bárbaros.

 

 

(Fuente: Grata palabra)