(In) Jureré
la pena que dan estas avenidas
bordeadas de palmeras
como si los edificios también
hubieran nacido de la Tierra
Misterio Misterio, te moriste?
necesitás un salvavidas?
hacete ver, oh Misterio, oh oh!
Oh, País de Reyes Pelícanos!
Oh, País de Monos-Comandantes del reir reir!
oh, País de Sirenas Ciudadanas!
oh, País sin título y con subtítulo de otros!
oh, país mundial habitado por el hábito de deshabitar!
oh, país bar bar!
oh, país poeta!
oh, país casa cuna del sol!
Oh Tierra, estás enterada?!
¿estás enterada de todas estas avenidas amuralladas?
Tierra, oh Tierra, qué desterrada!
Oh habitantes de esta superficie de superávit
de superguerras de supermercados
de supuración de supernafta
de superofertas de superación
de todos los superpoderes de todos los colibríes,
están habituadxs
o toman pastilllas?
¿o toman todo como viene?
¿o toman todo como si nada?
¿quieren probar la búsqueda del tesoro?
traigan 1 linterna
claro que se puede llevar repelente, pero no es ese el caso!
no, si yo hablo de quedarse acá pero sirena
pero mono
pero sol con patas
Oh Misterio, qué tristes estas avenidas que no llevan a vos!
Oh, Rey de Infinitudes
nada puede morirte
y sin embargo
esos timbres
de esos edificios
de esos garajes
que hacen sonar sirenas que degüellan Sirenas
y el radar de los delfines se estropea
¡qué estropicio!
Oh, Rey de Armonías Y Terremotos
esta no es tu hecatombe
si lo sabré
si lo sabrás
milagros, presencias, anuncios, apariciones
y nadie parece saber muy bien qué hace comiendo agujeros
BRÚJULA
a lo mejor sí,
perdí el norte.
me mudé al centro.
vivo allí.
¿saben…?, el norte también es algo viscoso, mutante
diría fatal
si no dijese
que el norte
fue arrasado
por un fuego
que prendí yo misma.
o mejor dicho,
el fuego que no me decidí a pagar
a lo mejor sí,
perdí el norte.
me mudé al centro.
vivo allí.
¿saben…?, el norte también es algo viscoso, mutante
diría fatal
si no dijese
que el norte
fue arrasado
por un fuego
que prendí yo misma.
o mejor dicho,
el fuego que no me decidí a pagar
voy a poner mi granito de araña en este mundo:
la saliva que teje
aquí y ahora
una confianza
y aquí mismo respiser el mundo que preciosamente precisamos
aquí en este mismo inmismo
ver el mundo ESE en la realidad que realizamos
que realidamos
idealineamos
circulísticamente
concretamente tanto
tan concretamente
como un perfume
de carne
de rosa
siempre se puede optar por dejarse tragar por la máquina
o poner el granito de araña
una puede refugiarse en el refugio. no quedarse a vivir en él.
no escribir desde él. no todo el tiempo.
no.
no sólo porque para tantxs otres el “refugio” no esté ni contemplado.
no.
o no sólo.
sino porque la autogarantía de flores y soles
los vuelve de plástico.
es tu oportunidad
tu computadora
tu técnica
tu obra
tu derecho a tu versión del mundo
tu blá blá blá
claro que no es casual que el poeta Jacques Prevert saliera a defender la República Española también guerreando
ni que García Lorca creara una poesía capaz de costarle al vida
una poesía plena de duende, de drama, de pasión y de vuelo
y que admitir que el sistema nos acorrala, pero aún te permite a vos, oh poeta, oh pintora, oh músico, crear, escribir , componer en “tu refugio”
ahora, cuando una pandemia prohibió respirar cerca de le otre, algunas décadas después de que el sexo también fuera insultado con un virus para matar
no es casualidad que pienses en refugios
refugios refugios ios ios ios yo yós
pero no por ello no habría que pensar dos veces que el mundo debe volver a ser un jardín ( no de 3 x 2 y “propio”)
que la vida debe oler más a flores que a cloaca
que cada mesa de bar es un escritorio
que el tren tiene una hermosa melodía
y que el color rojo del cielo
también es tu sangre.
con un pareo mal atado,
medio húmedo y sin bombacha,
voy hacia mi casa
(unas veces refugio, otras bomba)
en el colectivo 55
un colectivo muy rojo que viene de la Provincia atravesando San Justo
donde todavía creo que está el sol de mil novecientos ochenta y cinco
alumbrando como un terremoto vertical el cobro de las rifas de la Casa Cuna
y tuve un amor imposible hecho posible.
y deshecho.
ahora ese mismo colectivo pasa bajo mi ventana
en la Capital Federal de este tórrido diciembre del año 2022
estoy a punto de llegar a mi casa
en otro 55
idéntico y enemigo
que me arranca lejos del refugio
para depositarme en la noche mojada
con Señoras muy perladas
Señora Magdalena, Señora Divietro
que pronostican el pasado de mi mamá
y lloran conmigo
como si ellas fuesen sensibles
de almas socialistas
yo me miro con ojos de perro mojado
esperando que no se me note la falta de bombacha
(algo peor que no tener zapatos)
envuelta en un pareo que dice RIO DE JANEIRO-COPACABANA
con chicas que samban en bikini y tacos de plataforma
semidesnudas también, pero preparadas y contentas
miro a las Señoras,
termino llorando con ellas
como si el Gran Alma de Mi Mamá
hubiese bañado con luz a estas Señoras de la Burguesía Aspirante con perlas y cabellos de raza
y lloro “viendo” a mi mamá reina de la compasión
profana y pura
que conmueve a gente tan quieta y enjuta
con sus perlas, ella también
sus copas de cristal, ella también,
sus modales, ella sí
pensando que la lujuria material es de muy mala educación
y así son estas Señoras
a las que mi mamá igualmente respeta
por suponer, durante algunos segundos, si no se había equivocado de
progreso
y estas mujeres con peinados de laca
que visten pulóveres azules de lino azul con detalles inofensivos
lloran a mi mamá sin importarles que mi aspecto sea ese;
tengo el pelo mojado
chorreo por todos lados
y quiero tomar el colectivo 55 que baje por Thames
que abandone Palermo, el Hipódromo y la Sociedad Rural
que me dejen volver
pero estoy poniéndome un pareo seco, extremadamente rojo
para prepararme a recitar
junto al poeta Fernado Noy
que también está mojado y suda
y llora en su camarín con lamparitas
que alumbran y no
un camarín un poco pequeño y un poco roto
¿qué hacemos las dos allí?
La Noy me incita a leer esos poemas (¿cuáles, del "Dengue"?)
aunque no tenga bombacha, pero sí un pareo limpio
entonces el chofer me guiña un ojo
en esa noche mojada y descalza
entre los modales y los dedales
las señas y los señuelos
las perlas y la falsedad
a ver si ya nos enteramos que hemos venido a hacer lo nuestro
pisando sobre el mundo
con la planta de los pies
sin atenuantes, sin defensas
yo voy parecidamente a Ella, Mi Reina Madre:
me duelen los pies descalza
pero mucho más con los zapatos puestos
La Noy, también dolida,
vino a mi sueño a acompañar la travesía
de la única forma que lo haremos
siendo el poema que somos
Fuente: de su perfil de Facebook
Daniela Beatriz Andújar es poeta y performer. Nació en Buenos Aires, en 1967. Fundó agrupaciones poético musicales en Brasil y en Argentina como Manifesto Escoria, O-DIO$ y Ser o no reS. Publicó Dengue (2009), Diosas en la vereda (2015); Descosidas (2019) y Casa-Taller (2019).
Fuente: Centro Cultural de la Memoria Haroldo Conti
(Fuente: Oscar Vicente Conde)
