P̷o̷e̷m̷a̷ ̷c̷o̷n̷t̷r̷a̷ ̷E̷p̷s̷t̷e̷i̷n̷ ̷y̷ ̷a̷d̷l̷á̷t̷e̷r̷e̷s̷
𝑶𝒉,
𝑾𝒆 𝒍𝒂𝒔𝒉 𝒘𝒊𝒕𝒉 𝒕𝒉𝒆 𝒃𝒆𝒔𝒕 𝒐𝒓 𝒘𝒐𝒓𝒔𝒕
𝑾𝒐𝒓𝒅 𝒍𝒂𝒔𝒕!
G. M. HOPKINS
Nuestras alegrías no duran demasiado
pero tienen un revoque delicado:
nos hacen pensar en la utilidad de la vida
mientras los vencejos se atolondran en su vuelo
hacia la muerte airada sin poner las garras en el suelo
Años de infamia
y deseos que se estrellan contra el hielo negro del desamor
Pero los vencejos mueren en su alegría volátil
felices de tocar lo mínimo posible la tierra de los hombres
y nuestros revoques -sí- son lindos mas duran
lo que un hálito
poco más que una exhalación postrera
Alegría: basto cielo de media pulgada de altura
¿Contra qué lidiamos vencejos y poetas
si no contra el mismo hielo negro de la incomprensión?
Lector avisado: ¿'última palabra' o 'palabra que perdura'?
(Olvidé mi diccionario Chambers, lo siento)
!No se diga más!
Acaso debimos morir a ras de cielo
(sin ordenar grandes aves de hierro/naos grávidas de oro)
difuminarnos dulcemente en el cielo azul en el mar azul
para no pensar
en tu deseo negro
en tus ganas negras
en tu negra avidez...
¡Quién cómo los vencejos!
Aunque pierden al final la batalla contra la muerte
—como todos—
solo lidian con lo mejor que tienen: su vuelo digno constante
su deseo de no teñirse con la infamia
Y nada más les hace falta
(Fuente: Lab De Poesía)
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