Bob Kaufman (EEUU, 1925 - 1986)

Memoria del jazz y la guerra: jazz, no lo escuches bajo tu propio riesgo


En el principio, en el húmedo,
Cálido y oscuro lugar
Se esfuerza por salir, arañando cables extraños
Al escuchar sus gritos, riendo
«Luego nos perdonamos, no lo sabíamos»
Algo de jazz secreto
Gritó, espera, no te vayas.
Impaciente, vinimos corriendo, inocentes
Riendo gotas de sangre & fe.
Para esta madre, padre mundo
Donde la risa parece fuera de lugar
Entonces aprendimos a llorar, complacidos
de que se pronunciaran humanos.
El secreto Jazz lanzó un suspiro
Algún sonido familiar gritó espera
Algunos son malvados, algunos odiarán.
«Solo Jazz, volviendo locamente a sonar»
Entonces nos apuramos & nos reímos.
Mientras empujábamos & agarrábamos
Mientras el jazz soplaba en la noche
De repente estaban demasiado ocupados para escuchar un sonido simple.
Estaban ocupados metiendo barro en la boca de los hombres,
Que estaban ocupados muriendo en la tierra viva
Ocupados ganando medallas, por matar niños en las esquinas desiertas
Ocupando a sus padres, violando a sus madres, humanos ocupados, nosotros
Ocupados quemando japoneses en coloratómicocinemascope
Con gritos estereofónicos,
Qué un salvaje cien por ciento sangre roja desperdiciaría el preciado tiempo
Escuchando jazz, con tantas cosas importantes sucediendo
Pero incluso los asesinos más aptos deben descansar
Así que se sentaron en nuestras prendas empapadas de sangre,
y escucharon jazz
Perdidos, inmersos en nuestros sueños de muerte
Estaban conmocionados por el sonido de la vida, desaparecido hace mucho de los nuestros
Estaban indignados al silbar, pensar, cantar, golpear, bailar,
Lo lloraron, lo abrazaron, lo besaron, lo amaron, lo unieron, lo bebimos,
Lo fumamos, comimos con él, dormimos con él
Hicieron que nuestras chicas lo vistieran para hacer el amor
En lugar de tontos vestidos de encaje,
Ahora en esos momentos terribles, cuando llegan los recuerdos oscuros
Los momentos secretos que no le admitimos a nadie
Cuando culpablemente nos arrastramos en el tiempo, alejándonos de nosotros mismos
Escuchan un sonido familiar,
Jazz, rascarse, cavar, azularse, jazz oscilante,
Y escucha,
Y siente, & muere.
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–
En


En prisioneras esquinas de esperanzas embrionarias, ahogado en una lágrima de heroína.
En prisioneras esquinas de vuelos-de-parker para sonar los bolsillos llenos en el espacio.
En neuro-esquinas de cerebros desnudos & electrocirujanos desesperados.
En esquinas alcohólicas de discusión sin sentido & resacas históricas.
En esquinas de copos de maíz de televisión & la imponente América de rockwell.
En esquinas universitarias de intelecto a medida & abrecartas griegos.
En esquinas militares de megathon, muertes & anestesia universal.
En esquinas religiosas de limericks teológicos y
En esquinas de radio de grabaciones de un siglo & eventos estáticos.
En esquinas publicitarias de helado con punta de filtro & instantes instantáneos
En esquinas adolescentes de la seducción del cómic y guitarras corruptas,
En esquinas políticas de candidatos forajidos & mentiras rituales.
En esquinas cinematográficas de lassie & otros símbolos.
En esquinas intelectuales de la terapia conversacional & el miedo analizado.
En esquinas de periódicos con titulares sexys & cómics académicos.
En el amor las divididas esquinas del muera ahora pagan servicios mortuorios más tarde.
En las esquinas filosóficas de los desesperados semánticos & traficantes de ideas.
En las esquinas clase media de la pubertad escuela privada & las revueltas anatómicas.
En las esquinas ultrarreales de amor en montañas rusas abandonadas
En las esquinas solitarias del poeta con hojas caídas & ojos enmohecidos de profeta.
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Poemas de la prisión, III


En un universo de celdas –Quién no está preso? Los carceleros.
En un mundo de hospitales –Quién no está enfermo? Los doctores.
Una sardina dorada está nadando en mi cabeza.
Oh, sabemos algunas cosas, hombre, sobre ciertas cosas
Como el jazz y las prisiones y Dios.
El sábado es un buen día para ir a prisión.




       Versiones de Diego L. García



(Fuente: Jampster)