cuatro poemas
Poema para recitarle a Flossie en su cumpleaños
Deja que aquél que puede
buscar esa constancia
torturada
entre las líneas continuas
se afirme
donde yo persisto
déjame decir
por encima de propósitos cruzados
que la flor se abrió
luchando por afirmarse
simplemente bajo
luces conflictivas
me creerán
una rosa
hasta el fin del tiempo.
~
Lamento de una viuda en primavera
La tristeza es mi propio terreno
donde el pasto tierno
llamea como llameaba
antes con frecuencia pero no
con el fuego frío
que este año se cierne sobre mí.
Treinta y cinco años
viví con mi marido.
Hoy, el ciruelo está blanco
con masas de flores.
Masas de flores
cargaron las ramas del cerezo
y en algunos arbustos ponen
colores amarillos o rojos
pero el agobio de mi corazón
es más fuerte que el de ellas
porque aunque antes fueron
mi alegría, hoy las veo
y me volví para olvidar.
Hoy mi hijo me ha dicho
que en las praderas,
al final de los bosques espesos,
a lo lejos, vio
árboles de flores blancas.
Siento que me gustaría
ir hacia allá
y caer entre esas flores
y hundirme en el pantano junto a ellas.
~
A manera de canción
Que la serpiente espere bajo
su mata
y la escritura
sea de palabras lentas y rápidas, agudas
para herir, pacientes para esperar,
insomnes.
-a través de la metáfora reconciliar
al hombre con las piedras
Crea. (No ideas
sino cosas) ¡Inventa!
Saxífraga es mi flor que
revienta
las rocas.
~
Para despertar a una anciana
La vejez es
un vuelo de pequeños
pájaros chillones
rozando
árboles pelados
sobre el cristal de la nieve.
Ganando y perdiendo
son abofeteados
por un viento oscuro
¿Y qué?
Sobre ásperos tallos de arbustos
se posó la bandada,
la nieve
se cubre de rotas
cáscaras de semillas
y el viento templado
de un agudo
clamor de plenitud.
Versiones de Lamis Feldman y Gabriel Rodríguez
Vomité un conejito
/
To Be Recited to Flossie on Her Birthday
Let him who may
among the continuing lines
seek out
the tortured constancy
affirms
where I persist
let me say
across cross purposes
that the flower bloomed
struggling to assert itself
simply under
the conflicting lights
you will believe me
a rose
to the end of time
~
The Widow's Lament in Springtime
Sorrow is my own yard
where the new grass
flames as it has flamed
often before but not
with the cold fire
that closes round me this year.
Thirtyfive years
I lived with my husband.
The plumtree is white today
with masses of flowers.
Masses of flowers
load the cherry branches
and color some bushes
yellow and some red
but the grief in my heart
is stronger than they
for though they were my joy
formerly, today I notice them
and turn away forgetting.
Today my son told me
that in the meadows,
at the edge of the heavy woods
in the distance, he saw
trees of white flowers.
I feel that I would like
to go there
and fall into those flowers
and sink into the marsh near them.
~
A Sort Of A Song
Let the snake wait under
his weed
and the writing
be of words, slow and quick, sharp
to strike, quiet to wait,
sleepless.
— through metaphor to reconcile
the people and the stones.
Compose. (No ideas
but in things) Invent!
Saxifrage is my flower that splits
the rocks.
~
To Waken An Old Lady
Old age is
a flight of small
cheeping birds
skimming
bare trees
above a snow glaze.
Gaining and failing
they are buffeted
by a dark wind --
But what?
On harsh weedstalks
the flock has rested --
the snow
is covered with broken
seed husks
and the wind tempered
with a shrill
piping of plenty.
(Fuente: La comparecencia infinita)
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