Birago Diop (Senegal)

El soplo de los ancestros

Escucha más a menudo
A las cosas que a los seres,
La voz del fuego se escucha,
Escucha la voz del agua,
Escucha en el viento
Al zarzal sollozando:
Es el soplo de los ancestros.

Aquéllos que han muerto no se han ido nunca
Están en la sombra que se alumbra
Y en la sombra que se espesa,
Los muertos no están bajo la tierra
Están en el árbol que se estremece,
Están en la madera que gime,
Están en el agua que corre,
Están en el agua que duerme,
Están en la cabaña, están en la multitud
Los muertos no están muertos.
El soplo de los ancestros muertos
Que no se han ido,
Que no están bajo la tierra,
Que no están muertos.
Aquéllos que han muerto no se han ido nunca,
Están en el seno de la mujer,
Están en el niño que llora,
Y en el tizón que se aviva,
Los muertos no están bajo la tierra,
Están en el fuego que se apaga,
Están en el peñasco que se queja
Están en las hierbas que lloran,
Están en el bosque, están en la morada,
Los muertos no están muertos.
Escucha más a menudo
A la cosas que a los seres,
La voz del fuego se escucha,
Escucha la voz del agua,
Escucha en el viento
Al zarzal sollozando:
Es el soplo de los ancestros.
El reitera cada día el pacto,
El gran pacto que une,
Que une a la ley nuestra suerte;
A los actos de los soplos más fuertes
La suerte de nuestros muertos que no están muertos;
El pesado pacto que nos une a la vida,
La pesada ley que nos une a los actos
De los soplos que se mueren.
En la cama y en las orillas del río,
Los soplos que se mueven
En el peñasco que se queja y en la hierba que llora.
Los soplos que moran
En la sombra que se alumbra o se espesa,
En el árbol que se estremece, en la madera que gime,
Y en el agua que corre y en el agua que duerme,
Los soplos más fuertes, que han tomado
El soplo de los muertos que no están muertos,
Los muertos que no se han ido,
Los muertos que no están más sobre la tierra.
Escucha más a menudo
A las cosas que a los seres.




(Fuente:  Una antropóloga en la luna)

Stella Díaz Varín (Chile, 1926 - 2006)

 

 

 

Cuando bajo del mar hacia la tierra...

¡Ah, se invierte el invierno en mediodía!

Casi, como viniendo de aguas primeras.

Exabrupto del trébol,

cuatro hojas hacia el viento;

bajo el alero ladran flores oscuras.

Cuando uno desde la mano se aproxima,

ya nada ni el amor parece cosa del demonio.

Sabes que todos esperan algo,

una carta alentadora,

una noche sin dormir.

-Las preocupaciones también

son obra del demonio-.

Y parece mentira.

Bajar desde la cumbre agonizando

como rodado intencional

y caer en la cabaña de un pastor protestante.

Después de todo

eres tan solo

como una perdiz, en busca de sus polluelos.

Nada te consiente sino la planta de cicuta

que todos cortan y siempre vive

porque tiene doble corazón.

Ahora

que ya nada me separa

del sabor que experimenta la hoja

cuando le cae encima la mirada del hombre;

me despido de la virtud como de una vieja amiga

y existo entre los malhechores,

entre los profanadores de tumbas.

Y soy un dios de carne y hueso

para los espantapájaros.

                           


                                   en Tiempo, medida imaginaria, 1959

 

 

(Fuente: Descontexto)

Gösta Ågren (Finlandia, 1936)

Catedrales de Europa 

 

Son los inmensos aparatos de radio
de la Edad Media, sintonizados
a una estación, que
sin descanso emite silencio.
El mensaje es que hay
un mensaje; las palabras
no pueden explicar algo tan simple.
Se necesitan catedrales. Pero.
una ola sigue a otra ola; la fuerza
se transforma en cansancio. Como
un páramo sin caminos está la multitud humana
del siglo XIII bajo el cielo.
Ahora nuestro conocimiento es mayor,
pero también nuestra ignorancia. Cuanto
más fuerte sea la realidad,
más profunda es su sombra.
Las columnas se yerguen como cinturas
anhelantes; himnos de luz
penetran a raudales por las ventanas.
La noche cae, los ojos
se apagan, las estrellas
arden.

 

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)

Bodil Malmsten (Suecia, 1944-2016)

Lentas reposiciones 

 

Su vida en una instantánea.
Pegada a su vídeo la señora ve un entierro—
los pilotos traseros del ataúd parpadean, alguien la deja,
ella grita—como si le fuese en ello la vida: ¡VUELVE, VUELVE!

Él saluda con la mano y sonríe
porque oye con toda claridad lo que ella grita
y la película de terror que ha alquilado se titula:
LA ÚNICA VIDA TRAICIONA.
Ella la rebobina — rewind — la vuelve a ver otra vez:
Una señora junto a un canal
un hombre que se va de allí
otra vez
otra vez.

Es decir
la vida de ella por un lado—
hacer solitarios & soledad.
La vida de él en el otro lado—
donde está la realidad

 

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)

Jorge Luis Borges (Argentina)

Rusia

La trinchera avanzada es en la estepa un barco al abordaje
con gallardetes de hurras
mediodías estallan en los ojos
Bajo estandartes de silencio pasan las muchedumbres
y el sol crucificado en los ponientes
se pluraliza en la vocinglería
de las torres del Kremlin
El mar vendrá nadando a esos ejércitos
que envolverán sus torsos
en todas las praderas del continente
En el cuerno salvaje de un arco iris
clamaremos su gesta
bayonetas
que portan en la punta las mañanas

Un joven Borges escribiò este poema en homenaje a la revoluciòn soviètica de 1917. "Salmos rojos", libro que luego destruyò y eliminò de su bibliografìa personal-

Zbigniew Herbert (Polonia)

Nefertiti

Versión de Juan Carlos Villavicencio

Qué pasa con el alma
luego de tanto amor

ay, no es un pájaro enorme
batiendo sus alas blancas cada
noche hasta el amanecer

una mariposa
voló desde la boca
de la difunta Nefertiti
una mariposa
como un respiro
multicolor

cuán lejos el camino desde
el último respiro hasta
la más cercana eternidad

la mariposa vuela sobre la cabeza
de la difunta Nefertiti
ella la cubre con un capullo
de seda

Nefertiti
larva
cuán larga la espera
para que partas
para que batas las alas
que te llevarán
a aquel día
a aquella noche

por encima de todas las puertas del abismo
por encima de todos los acantilados del cielo

en Hermes, pies i gwiazda, 1957

Nefertiti

Co stało się z duszą po / tylu miłościach // ach to już nie ptak olbrzymi / białymi skrzydłami bijący do / świtu każdej nocy // motyl / wyleciał przez usta / umarłej Nefertiti / motyl / jak kolorowy / oddech // jakże daleka jest droga od / ostatniego westchnienia do / najbliższej wieczności // lata motyl nad głową / umarłej Nefertiti / osnuwa ją w kokon / jedwabny // Nefertiti / larwo / jak długo czekać / na twój odlot / na uderzenie skrzydeł / które poniesie ciebie / w dzień – jeden / w noc – jedną // nad wszystkie bramy przepaści / nad wszystkie urwiska niebios

 

 

 

(Fuente: Descontexto)

Susana Villalba (Argentina, 1957)

La pantera
.
Matar al animal
requiere un animal
sin sombra.
Vas caminando por un monte
o te parece, no sabés dónde estás;
creés que lo sabías
cuando llegaste.
Ese negro
bien puede ser una pantera
o mujer,
no te das cuenta.
La mirada salvaje te gusta,
no, te calienta.
No, te mira
como quien no comprende
dónde está.
Ya estás perdida,
tendrías que llevarla a tu casa
pero sabés como termina:
un animal herido
siempre ataca.
Tendrías que matarla,
ahora,
antes de que sea tarde
o por piedad.
Pero esa mirada es una trampa,
si es pantera
sabe matar mejor
que vos.
Nadie sabe tu nombre
aquí
y ahora él
o mujer te da la espalda.
Pensás en un Remington
liviano
de distancia corta.
Pero nadie escucharía,
Red Hot los distrae,
a vos también.
Y no se mata por la espalda,
lo viste en las películas
o creés en eso.
Matar
es otra cosa.
Ahora te mira y ya sabés,
vas a llevarla a tu casa.
Está tocada por la gracia,
está a la vista
o vos lo ves, no estás segura,
o tiene algo
que creés comprender.
Y sin embargo
sabés cómo termina:
no sabés cómo
te hirió si te quería.
No querés acercarte,
te mira como miran los gatos
cerrando los ojos.
Es un hombre
por la manera de fumar,
se apoya en la barra
frente a vos,
los dos están perdidos.
Pensás en el Remington
nunca tuviste uno.
Matar es otra cosa.
Nadie puede comprenderlo,
el negro tampoco pero ve
que tenés un cigarrillo
en la mano
y otro ardiendo
en el cenicero;
se acerca y lo fuma.
Estás perdida,
creés saber cómo termina
y volvés a equivocarte,
apaga el cigarrillo
y se va.
Ahora nadie
se parece a tu deseo.
Y es que no se parecía.
Una pantera perdida
en su memoria
o forma de mirar
o lo que fuera
que no vas a saber.
Tomás un taxi pensando
demasiada belleza no es el móvil,
es la coartada.
Para matar una pantera
hay que cerrar los ojos.



         De Matar a un animal


(Fuente: El hueso de la palabra) 




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