viernes, 6 de noviembre de 2026

Marcos Herrera (Buenos Aires, 1966)

 

 

Puede ser una imagen de árbol 

 

 

NADIE SE RÍE HOY

 
Rasco las paredes negras
de mi cerebro 
 
como si estuviera,
con una espátula, sacando la capa de
pintura de una pared. 
 
No descubro nada.
Nada. 
 
En mi cerebro hay silencio
y esas nubes que se parecen a recuerdos que ya no están. 
 
Tengo suerte de no descubrir alguna actividad,
alguna idea,
algún resto o esbozo de concepto
que no sabía que estaba ahí. 
 
Es bueno pensar como si uno se deslizara
sobre una capa de silencio. 
 
Es bueno revisar la caja de herramientas.
Algunas útiles y otras, no 
 
sin encontrar sorpresas. 
 
Estoy sentado en una silla.
Miro la pared.
Miro un rato la pared.
Es bueno que no se me ocurra nada.
No me pesan las ausencias.
 
La mañana crece
como un árbol deforme al borde de un barranco.
 
Es verano. 
 
La ciudad
espera la piedad de una lluvia
que nunca llega.
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