Sebastián Jaka (Buenos Aires)

 

PRIMERA MUERTE

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Nos mojábamos los pies

en el agüita de una laguna tan mansa

que parecía el iris de Krishna

asomando desde el fondo sin fondo

desde donde todo nace vivo y roto.

Estábamos ahí hasta el atardecer

cuando el aire se volvía Oro

y las primeras estrellas -su desmesura-,

nos hacían pensar que el mundo

no estaba hecho todavía.

Más tarde volvíamos a Las Casas

cargando un peso excesivo sobre los hombros;

quizás por aquel entonces ya intuíamos

como una piedra en el zapato

o un duro día de trabajo

que el después estaba hecho de mañanas

y mañanas...