Yannis Ritsos (Grecia, 1909-1990)

 

Viento

 

Frente a la ventana, los grandes girasoles.

Sobre el camino sucio, polvo del caballo que pasa.

Ella de pie todavía esperando. Triste.

La luz reflejándose en su cara podría ser

de los girasoles aquellos; De repente

levanta los brazos, atrapa el viento,

se posesiona del sombrero de paja del jinete, lo aprieta

a su pecho,

entra y cierra la ventana.

Sumisión

 

Abrió la ventana. El viento rompió,

y de un golpe, le separó el cabello, en dos grandes pájaros,

sobre sus hombros.

Cerró la ventana.

Los dos pájaros estaban sobre la mesa

mirándola. Ella inclinó la cabeza

entre ellos y lloró en silencio.

 

¿Faz o fachada?

 

"Yo esculpí esta estatua en la piedra" —dijo él—

"pero no con un martillo; sino con mis dedos desnudos,

con mis ojos

desnudos,

con mi cuerpo desnudo, con mis labios. Ahora no sé

quién soy yo y quién la estatua".

 

Él se esconde tras ella,

era horrible, horrible —la abrazó, levantándola y

sosteniéndola alrededor de la cintura

y caminaron juntos.

 

Entonces él nos dijo que supuestamente

la estatua (maravillosa, en verdad) era él; o que

al menos ella caminaba en él mismo. Pero ¿quién le creía?

 

La muchacha que recobró la vista

 

Ah —dijo ella—, veo otra vez. Ahí. Todos estos años mis ojos

me fueron extraños,

se hundieron en mí; fueron dos guijarros mohosos

en agua oscura, densa —negra. Ahora

—¿no es eso una nube? ¿y ésta una rosa? —dime;

¿y esto una hoja —es verde? —v-e-r-d-

y esto, mi voz —sí? —¿y puedes oírme hablar?

Voz y ojos —¿no es esto lo que se llama libertad?

Abajo en el sótano he olvidado la amplia charola de plata,

las cajas de cartón, las jaulas y los carretes de cuerdas.

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Trad: Nikos Stangos.

 

 

(Fuente: Cecilia Pontorno)