Pablo Picasso (España, 1881-1973)

7 diciembre XXXV 

 

poca vergüenza tiene el cristal al que hacen correr la voz mentirosa de la liebre
si su capa no flota atada al palo roto de su barca
que ni el carajo de su cresta podrá ya nunca más reírse de la cuerda que cuelga del farol
si no fuera el azar el que manda
y la forma arbitraria de la sombra afilada por la seda de su beso el estribo
y aún así y todo y a pesar de que ahora encerrado ya está entre los cuatro muros del grano de
          la uva
sus ganas de cantarse al compás de la gota de luz de la cazuela
que se está todo el día de rodillas y delante del trapo tan sucio que gotea
el amor sentado en un rincón de la cocina se entretiene cortándose las uñas

 

Pablo Picasso, incluido en Poesía surrealista en español (Éditions de la Sirène, Parías, 2002, ed, de Ángel Pariente).

(Fuente: Asamblea de palabras)

Joaquín Gianuzzi (Argentina)

CUMPLEAÑOS


Y de pronto me aplastaron los años.
Miré en torno, incrédulo y buscando
donde depositar la carga, como si creyera
en la universidad de la condena.
Pero la verdad personal
me envolvió con la evidencia
de un alambre de púas.
No les deseo certezas de este tipo
sigan nomás comiendo que en nada hay gloria
mientras en algún lugar del esqueleto
palpo el hueso más cercano a su fin.

Zbigniew Herbert (Polonia, 1924 - 1988)

Intento de descripción


Primero me describiré a mí mismo
empezando por mi cabeza
o mejor mi pie
o mi mano
o el meñique en mi mano izquierda
mi meñique
es tibio
un tanto curvado hacia adentro
termina en uña
está hecho de tres segmentos
cerca de mi palma
librado a sus propios medios
sería un gusano de buen tamaño
es un dedo muy especial
el meñique de una mano izquierda
único en todo el mundo
me lo dieron directamente
otros meñiques de una mano izquierda
son una fría abstracción
comparto con el mío
fecha de nacimiento
fecha de muerte
común soledad
sólo la sangre
ocupada en la escansión de oscuras tautologías
une playas distantes
con un hilo de mutuo acuerdo



Traducción de José Emilio Pacheco

Zbigniew Herbert (Polonia, 1924 - 1988)

LEER LA MANO


Todas las líneas descienden al valle de la palma
hasta un hueco en que burbujea la diminuta fuente del destino
Aquí está la línea de la vida
Mira recorre como una flecha
el horizonte de los cinco dedos iluminados por su corriente
que se levanta venciendo todos los obstáculos
y nada es más hermoso ni más fuerte
que su lucha por seguir adelante
Comparada con ella qué indefensa la línea de la fidelidad
como un grito en la noche un río en el desierto
concebido en la arena y muriente en la arena
Tal vez continúa más abajo de la piel
parte el tejido de los músculos y penetra en las arterias
para que de noche podamos ver a nuestros muertos
allá abajo allá adentro donde la memoria y la sangre fluyen
tiros de minas pozos cámaras
llenos de oscuros nombres
Esta colina no estaba aquí
Después de todo recuerdo
que había un niño de tan redonda ternura como si
una lágrima ardiente de plomo
hubiera caído en mi mano
Después de todo recuerdo el pelo
la sombra de una mejilla
frágiles dedos y el peso de una cabeza durmiente
¿Quién destruyó el nido, quién apiló
el monte de indiferencia que no estaba aquí?
,¿Por qué no pones la palma de tu mano
contra tus ojos?
Nosotros echamos la suerte
Estamos aquí para saber




Traducción de José Emilio Pacheco



(Fuente: Escritura Creativa Untref)

Marian Grześczak (Polonia, 1934-2010)

Botas 

 

¿Han visto ya ustedes las botas de un general?

Comencemos entonces con la historia de las botas de los soldados rasos

Estas botas son únicas en su género
Su forma es una parodia despreciativa de la armonía

Su olor repentino intimida a la tierra
Su mayor virtud es su arquitectura

Castillos hinchados jorobados y románicos
Geniales lugares para felices ahorcados
Personalmente lo que más valoro son las tapas y las tachuelas
Los nervios tristemente reglamentados y eternos
El propietario de tales nervios con precisión inequívoca
marcha sobre los cadáveres
Tengo que reconocer que es agradable para las duras suelas
esta blandura de la carne y del pelo

Son enormes torres donde se guarecen indefensos los pies
Sin brillo con cierta improvisación de ropa vieja
Una bota incluso cuando está enmohecida tiene algo de terquedad
Son iconos del camino
Es difícil imaginarse la vida sin las botas de los soldados rasos

Pero las botas de un general son imponentes
La historia las valora ésta izquierda por ejemplo
así supongo es de algún loco excepcional
tiene en sí algo de turista
no le son ajenas probablemente ni África ni Escandinava
ni Polonia
O ésta derecha esbelta benévola en la espera
una bota a veces es como un perro puede estar al servicio de cualquiera
Las botas de un general llevan también condecoraciones
lo cual es muy serio sobre todo en el Parlamento
y en diferentes actos oficiales

Es difícil simplemente imaginarse la vida sin unas botas ambiciosas

También existen las botas-monumentos las botas de Oswiqcim (*)

 

(*) Ciudad polaca en la que estuvo situado el campo de exterminio nazi Auschwitz-Birkenau.

Marian Grześczak, incluido en Poesía polaca contemporánea (Ediciones Rialp, Madrid, 1994, selec. y trad. de Fernando Presa González). 

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)

Leda Quintana Rondón (Perú)

CEREMONIA

Escribe
este hormigueo en el cuerpo
crees que lo vomitaste todo
pero hay un líquido oscuro
que une tu respiración
con tus placas tectónicas
y una sombra
se siente en tu esófago

No has cenado
pero el volcán se alimenta  
de eso que no sale
la visión de tu madre degollada de niña
en la Casa umbría    
ves sus ojos antiguos y lloras
gritas por ella
con ella
con todas tus abuelas

La hija da a luz a la madre en su poema
y la madre da a luz una casa
y todas las casas arden en tu cuerpo
por fin puedes ver y luchar
contra los nueve monstruos
en el sueño eres escudo que erupciona
y rezas plegarias
por cada uno de sus habitantes

Te alimentas
en la ceremonia del vértigo
del temblor que arde     
en lava que lava en la sangre

Encuentras palabras en el huerto
la memoria es medicina

El poema es lo que escribes escondida en la sangre

Escribe del fuego de las mujeres de tu familia
en la vulva
escribe del frío que perforó la espalda de tu bisabuela
por cargar durante días a su pequeño hijo muerto
escribe de las astillas en la garganta
en el batán de las palabras no dichas
moliéndose en el vómito que no llega
a ser voz

Nikola Madžirov. (Rusia)

He visto sueños

Yo he visto sueños que nadie recuerda
y llantos en tumbas equivocadas.
He visto abrazos en un avión que cae
y calles de arterias todas abiertas.
Yo vi volcanes más dormidos aún
que raíces de un árbol genealógico,
y vi también a un niño que no teme la lluvia.
Pero a mí no me vio nadie.
A mí nadie me vio.



(Fuente:  El hombre aproximativo)