Giusseppe Ungaretti

Vagabundo

En ningún

sitio

de la tierra

me puedo

afincar

A cada

nuevo

clima

que encuentro

descubro

transido

que

ya una vez

le estuve

acostumbrado

Y me desprendo siempre

extranjero

Naciendo

vuelto de épocas demasiado

vividas

Gozar un solo

minuto de vida

inicial

Busco un lugar

inocente

Randall Roque (Costa Rica, 1977)

 

Ensuciá el amor
 

Ocultate del mundo y su gente sincera
o llegarán una tarde de estas hasta tu casa
con el amor más puro sin saber amar
la oscuridad del hombre

Sacarán los demonios de tu casa,
con cánticos de poder místico
sacudirán el polvo para devolverte
a la tierra infecunda y sus cimientos

Te recordarán las infelices noches
cuando eras un trapo sucio y roto
que nadie recogería de las calles
y, a eso, llamarán amor

No existe nada más poderoso que la palabra
y la usan bien

Muchos movieron masas con el odio
persiguieron a otros y justificaron
su orgullo en la humilde existencia

No seas un estúpido como tantos

Que no te engañen tan fácil

La derecha asesinó lo mismo que la izquierda,
ambas manos deberían cortarse de raíz

La anarquía hará al hombre libre
bajo su propio riesgo,
ellos lo saben
y tocarán tu puerta
para hacerte igual a otros

Serás un genio en la oscuridad

Ya sabemos qué sucede a los genios
lo mismo que a los hombres buenos

Los harán carne molida
para que los consuman
multitudes

Los encerrarán en libros,
cadenas televisivas,
premios, aplausos,
hasta que sean algo común
y a nadie importe lo que digan

Sé un buen tipo
y no te conformés
con tan poco

Hacé lo que hago en estos días

Alimento a los buitres carroñeros
con el árbol de la ciencia del bien y el mal
para que la sabiduría no sea de los dioses

Es imposible conocerlo todo,
es imposible amar si desconocés

Entregate a los instintos más bajos

Luego buscá el amor entre las frutas
podridas que se han desperdiciado
en la gula, la avaricia, la ira,
la pereza, la lujuria, la envidia
y la soberbia

No creás nada de lo que digan,
solo tratan de escribir un código de barras
que luzca bien sobre tu frente

Ensuciá el amor para reconocerlo

Leopoldo María Panero (España, 1948 - 2014)

Escribir como escupir
Escribo como escupo
Como si estuviera el cadáver de Dios
hecho tan sólo de saliva
Y Dios es tan sólo una mentira en la ruina
En la ruina perfecta del hombre
En la espuma de la ruina
En la saliva atroz de los días
Que pasan como una interminable cruz
Llena por entero de saliva
Y perdónanos por no saber tu verdadero nombre
Tu verdadero misterio
Tu implacable objetivo de destruir al hombre
Destruir al que no sabe destruir
Y el hombre es tan sólo un destructor
Que destruye al creyente, que destruye al infiel
Y el límite de las horas
El error temporal del escalón
El error de vivir bajo la tarde impune
Y que caiga la ceniza sobre el Hombre
Que destruye al hombre su propia ceniza
Ceniza de sal que me miras
Para que nadie escupa sobre la tarde
Para convertirme en estatua de sal
Para que nadie aviente la ceniza.

Brian Alvarez (Buenos Aires, 1991)

FILTRACIÓN

Los padres de nuestros abuelos
salieron a buscar cerámicas
y nunca regresaron.
Nuestros padres salieron a buscar
cascotes de granito
y no los volvimos a ver.
Ahora que se mojaron los pisos de madera
y nos toca ir a buscar repuestos
nos tiemblan las rodillas.
Para el año 2300 la industria de la vivienda
habrá dejado de existir.
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CÓMO VENDER UNA CASA

Busque un glitch. Cualquiera.
Ése sirve. Póngalo en un rincón de la casa
donde pueda verse pero con cierto esfuerzo.
Haga el esfuerzo o pídale al dueño de la casa
que haga el esfuerzo. Lo importante es mirar.
Mirar durante un tiempo. El tiempo suficiente
para que pueda decirse: se tomaron el trabajo.
El glitch entonces va a crecer a lo largo de la casa,
va a amoldarse a las grietas, va a hacer que falle
la simetría global que sostenía el cuadro, aquella fe.
En ese instante, el costo de la casa va a caer hasta el piso.
Venderla es cuestión de tiempo.
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UN LIVING PUEDE SER EL CLARO DE UN BOSQUE SI DISPONEMOS DE PICO Y MAZA

(para Abbath, mi gata)

Cuando mis amigos se van a trabajar
salgo a cazar entre los muebles
en busca de lo que ellos buscan
cada vez que me dejan
sin dar motivos valederos
vuelco los objetos aunque nunca
alcance a ver el otro lado, uso a veces
mis garras para inspeccionar las telas
en la creencia de que detrás de su aparente
delgadez se esconde
una profundidad ilimitada
otras veces
solamente
conmuto los espacios
no para molestar a mis amigos
sino para ofrendarles
—no se trata de amor, yo desconozco
otras experiencias de intercambio—
lo que presumo que les falta:
ejemplos de voluntad, pequeñas muestras
de existencia.




(De Jampster)
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Fernando Pessoa

Hay peores enfermedades que las enfermedades,
Hay dolores que no duelen, ni en el alma,
Pero que son más dolorosos que los otros.
Hay soñadas angustias más reales
Que las que la vida nos trae, hay sensaciones
Sentidas sólo con imaginarlas
Que son más nuestras que la propia vida.
Hay tanta cosa que sin existir,
Existe, existe, demoradamente
Y demoradamente es nuestra y nosotros…
Por sobre el verde turbio del amplio río
Los circunflejos blancos de las gaviotas…
Por sobre el alma el bosquejar inútil
De lo que no fue, ni puede ser, y es todo.
Dame más vino, porque la vida es nada.


(El último poema que escribió, once días
 antes de su muerte)

María Elena Walsh (Argentina)

Yo me nazco, yo misma me levanto,
organizo mi forma y determino
mi cantidad, mi número divino,
mi régimen de paz, mi azar de llanto.

Establezco mi origen y termino
porque sí, para nunca, por lo tanto.
Soy lo que se me ocurre cuando canto.
No tengo ganas de tener destino.

Mi corazón estoy elaborando:
ordeno sufrimiento a su medida,
educo al odio y al amor lo mando.

Me autorizo a morir sólo de vida.
Me olvidarán sin duda, pero cuando
mi enterrado capricho lo decida.

Lewis Carroll (Reino Unido, 1832-1898)

Poeta fit, non nascitur

“¿Cómo puedo yo ser un poeta?
¿Cómo puedo escribir en verso?
Una vez tú me dijiste ‘el mayor deseo
comparte lo sublime’.
¡Luego dime cómo! ¡No lo aplaces diciendo
‘en otra ocasión’!”

El viejo sonrió y le dijo,
al escuchar su repentina ocurrencia.
Le gustaba que el joven dijese lo que pensaba
con entusiasmo.
y pensaba: “No hay monotonía en él
ni vacilación.”

“Y ¿habrías sido un poeta
antes de haber ido al colegio?
¡Ah, bien! Casi creo que eres
un completo loco.
Primero aprende a ser espasmódico…
Es una norma muy simple.

Por que primero tú escribes una frase
y luego la rompes en trocitos.
Después mezclas los trozos Y los ordenas
como caigan en suerte.
El orden de las frases
no establece ninguna diferencia.

Luego, si quieres impresionar,
recuerda lo que digo,
que las cualidades abstractas empiezan
siempre con mayúsculas:
La Verdad, el Bien, la Belleza…
¡Eso es lo que tiene importancia!

Después, cuando estés describiendo
una forma, o sonido, o matiz,
no lo expliques directamente,
preséntalo mejor con insinuaciones.
Y aprende a mirar todas las cosas
con cierta clase de inclinación mental.”

“Por ejemplo, si yo deseara, señor,
hablar de pasteles de cordero,
¿debería decir: ‘sueños de marañas lanosas
encerradas en celdas de trigo’?”
“Bueno, sí”, respondió el viejo: “Esa frase
iría muy bien.”

“Luego, en cuarto lugar, hay epítetos
que van con cualquier palabra…
Como en la Salsa Lectora de Harvey
con pescado, carne o ave…
De entre ellos, ‘salvaje’, ‘solitario’, ‘cansado’, ‘extraño’,
son los preferidos.”

“¿Y estará, oh, estará bien
utilizarlos en masa…?
?Por ejemplo, ‘el hombre salvaje hizo su cansado camino
hacia un extraño y solitario surtidor’?”
“¡No, no! No debes sacar tan rápido
este tipo de conclusión.

Los epítetos, como la pimienta,
dan sabor a lo que escribes.
Si los esparces frugalmente,
despertarán el apetito,
mas si los usas en demasía,
¡destrozarás completamente tu escrito!

Finalmente, en cuanto a la disposición,
el lector, tú debes enseñarle,
debe obtener toda la información
que pueda, y no debe buscar
revelaciones inmaduras del curso
y del propósito de tu poema.

Por tanto, prueba su paciencia…
Cuánto puede soportar…
No menciones lugares, nombres ni fechas,
y, sobre todo, ten por seguro
que todo el poema
sea consistentemente oscuro.

Primero fíjate el límite
hasta el que puede extenderse.
Luego llénalo con ‘Relleno’
(pídeselo a algún amigo).
Y hacia el final coloca
tu ESTROFA-SENSACIÓN.”

“Y, abuelo, dime
¿qué es una sensación?
Creo que nunca he oído
utilizar antes esa palabra.
¿Serías tan amable de ofrecerme
un Exempli Gratia?”

Y el viejo, mirando tristemente
a través del jardín,
donde acá y allá las gotas de rocío
aún brillaban en el amanecer,
dijo: “Acércate a la adelfa
y mira el Calleen Bawn.”

“La palabra se debe a Boucicault…
La teoría es suya:
Donde la vida se vuelve espasmo,
y la historia, zumbido.
Si eso no es sensación,
no sé lo que es.

Ahora prueba tu mano, antes de que la imaginación
haya perdido su brillo presente… ”
“Y después… “, añadió el nieto,
“lo publicaremos, ya sabes.
¡Tela verde… con letras doradas por detrás…
en dozavo!”

Entonces, orgullosamente, ese viejo sonrió
al ver al apasionado joven
correr como un loco a por su pluma y la tinta
ya por el papel secante…
Pero, al pensar en publicar,
su cara se tomó sombría y grave.


(Trad.  Jordi Doce)

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