Poema de Kim Ki Dong (Corea)

Poema de Kim Ki Dong (Corea)

POEMA

Estoy leyendo el poema
lo estoy memorizando
leo y memorizo un poema que no entiendo
y me angustio
leo y memorizo un poema que es imposible interpretar
y me angustio
el espacio profundo del poema
no me absorbe
sino que me angustio y penetro en él

el secreto que no puede ser revelado
y su búsqueda ¿será éste el mundo del poema?
Es dar y recibir lo que uno tiene adentro
¿será éste el mundo del poema?

Este viaje tortuoso sin camino ni señales
ay, pobre de mí que estoy cansado, muy cansado
¿será por mi ignorancia o mi terquedad?

Lloré leyendo el poema como una mesa servida para otro
he llorado por querer entender
he llorado por no haber abierto la puerta
toda mi vida he leído y he memorizado
leí lo que no entendía
memoricé lo que no fue revelado

el cielo inmenso
el mar profundo, el mundo del poema

Augusto dos Anjos (Brasil, 1884-1914)

PSICOLOGÍA DE UN VENCIDO


Yo, hijo del carbono y del amoníaco,
Monstruo de oscuridad y rutilancia,
Sufro, desde la epigénesis de la infancia,
la mala influencia de los signos del zodíaco.
Profundísimamente hipocondríaco,
Este ambiente me causa repugnancia…
Sube a mi boca un ansia como el ansia
Que escapa de la boca de un cardíaco.
Ya el gusano –ese obrero de las ruinas–
Que la sangre podrida de las matanzas
Come, y a la vida en general declara guerra,
Va acechando mis ojos por roerlos,
Y ha de dejarme sólo los cabellos,
¡En la frialdad inorgánica de la tierra!


—Poema de Augusto dos Anjos (Brasil, 1884-1914)

Poema de Eliseo Diego

 

No es más

Un poema no es más
que una conversación en la penumbra
del horno viejo, cuando ya
todos se han ido, y cruje
afuera el hondo bosque; un poema

no es más que unas palabras
que uno ha querido, y cambian
de sitio con el tiempo, y ya
no son más que una mancha,
una esperanza indecible;

un poema no es más
que la felicidad, que una conversación
en la penumbra, que todo
cuanto se ha ido, y ya
es silencio.

Jesús Lizano (Barcelona, 1931 - 2015)

 

 

SALMO ÁCRATA -

 

¡Canta a la libertad!

Vendrán otros silencios, otras cárceles,

otras sombras te alcanzarán,

pero tú

canta a la libertad.

Vendrán otros dominantes,

otros dioses,

otros predicadores ensordeciendo,

en son de guerra,

en son de paz.

La soledad,

vendrá la soledad.

Pero tú

canta a la libertad.

Vendrán las lágrimas, otras lágrimas,

hasta el fin de tus días llorarás,

otras canciones, otros himnos,

otros tambores,

otras campanas doblarán.

Pero tú

canta a la libertad.

La libertad es la verdad.

Vendrán los uniformadores, los vigilantes,

todo te hará dudar de la libertad.

Volverán las oscuras golondrinas

de las ideas y los cuervos,

diciendo: ¡Nunca más! ¡Nunca más!

Verás morir a tus hermanos,

y el mundo, sepulturero de tus hijos,

los enterrará.

Verás caer todos los sueños.

Pero tú

canta a la libertad.

Porque la libertad

es la lucha por la libertad.

Otros vendrán, ya vienen,

cantando a la libertad,

porque el hombre es el alma

y el alma

sólo es la libertad.

Vendrá tu muerte, ¡Ah, tu muerte!

ni una sola esperanza dejará.

Pero tú,

en tu última y trágica rebeldía,

en tu último grito,

en tu último

y desesperado afán,

en tu último aliento

canta a la libertad.

Luis Luchi (Buenos Aires, 1921 - Barcelona, 2000)

El Sena para mí 

 

 

Sé un poco para mí
Sena, que otros poetas te poseyeron.
Me encuentro tan lejos
para nadarte o andarte en bote.
Si tuviera montones de dinero
bien sabes que apoyaría en las barandas
de tu ruta encajonada
mi cabeza con penas.
Y diría, esto lo imaginaba,
aquello está en su lugar.
O pronto descubriría un recodo
que gocé y viví
y estaré en condiciones de prever:
ahora voy a ejecutar tal palabra,
tendré una aventura
imitaré la luna
o reconoceré que estoy soñando.
Lo más seguro es que estaré soñando.
Y cómo me gustaría, Sena, andar por tus orillas
en una ola sin reposo
de tus períodos de paz.
Presiento que las primaveras
me envolverán
y estarán inquietas cuando no me sienta feliz
y yo les explicaré,
nunca podría dejar de explicarles,
que no estoy triste por ellas,
que todo lo que pueda irme bien
aquí me ocurre.
Que a pesar de haber llegado
sin ser joven,
es posible que me miren y estimen
nada más
que porque escribo versos,
nada más que por eso.
Y puede ser que me decida,
por qué no,
a tirarme en tus aguas y morir.
Y contarán de mí,
eso espero,
un poeta,
argentino,
dejaré mis documentos en regla;
se hundió en el Sena porque lo quería
habiendo tantos ríos en el mundo
y en su país.

Luis Luchi (Buenos Aires, 1921-Barcelona, España, 2000), El ocio creador, Stilcograf, Buenos Aires, 1960
Envío de Jonio González

Wislawa Szymborska

ELOGIO DE LA MALA CONCIENCIA DE UNO MISMO,

El buitre no tiene nada que reprocharse.
Los escrúpulos le son ajenos a la pantera negra.
No dudan de lo apropiado de sus actos las pirañas.
El crótalo se acepta sin complejos a sí mismo.


No existe un chacal autocrítico.
El tábano, la langosta, la tenia y el caimán
viven como viven y así están satisfechos.


De cien kilos es el corazón de la orca,
pero no le pesa.


Nada más animal
que una conciencia limpia
en el tercer planeta del Sol.

*

Julia Otxoa (San Sebastián, España, 1953)

 

 

 

 

Diez mil terneros

 

5.000gallinas,

3.000 patos,

10.000 terneros,

son sacrificados cada día en la ciudad.

Luego los barrenderos

barren y barren de aquí para allá,

plumas y quejidos,

pieles y cabezas.

A petición de los vecinos,

han insonorizado el Matadero Municipal,

sin embargo, en otras partes del Planeta,

existen mataderos silenciosos,

gente educada que muere de hambre

en Etiopía o Somalia.

Sus delgados huesos no hacen ruido

cuando se desploma el cielo.

Son apenas un poco de nada,

que muere tris tras,tris tras,

sin protestar.

(De L’etá dei barbari; 1997)