sábado, 1 de mayo de 2021

Manuel Ruiz Amezcua (España, 1952)

 

 

ENTERRAD BIEN A NUESTROS MUERTOS (2020 y 2021)

 

                                                            


 

 

 

                                                                  Para Maribel, y para todos sus compañeros

                                                                          sanitarios. Por salvar tantas vidas con tan pocos

                                                                          medios. Y por luchar heroicamente contra un

                                                                          enemigo más que poderoso. Muchos han

                                                                          perdido su vida en ese empeño.

                                                                          

                                                                                                         

                                                                           

 

 

 

 

                                                                                         Derramáronse todos como una neblina

                                                                                                                    GONZALO DE BERCEO

                                                                             

                                                                                              Como todos los muertos de la Tierra

                                                                                                                 FEDERICO GARCÍA LORCA

                                                                           

                                                                              ¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?

                                                                              ¿Nunca se ha de decir lo que se siente?

                                                                                                              FRANCISCO DE QUEVEDO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Muertos sin alas y muertos sin ojos,

muertos sin cuerpo y muertos sin nadie,

aún no habéis tenido vuestra tumba,

aún no habéis tenido vuestra muerte.

 

Os mostraremos la luz en la oscuridad.

 

No tuvisteis un dios,

ni siquiera una mano

en la hora del olvido.

 

Diremos no a vuestro silencio

y a todo lo que os separa

de lo eterno.

 

Porque la luz es dulce

y es grato para los ojos                      

contemplar el sol.

 

Lo peor del silencio

es su intención de muerte.

 

Enterrad a los muertos

y tocareis lo extraño

y visitaréis lo desconocido.

 

Enterrad bien a nuestros muertos

antes que no haya compasión

por el rastro de su vida,

por el grito de su muerte.

 

Enterrad a los muertos, y dirán

todo lo que ocultáis de ellos.

Todo lo que ocultáis a todos.

Todo lo que no hicisteis por ellos.

Todo lo que no hicisteis por sus cuerpos.

Todo lo que no hicimos lo diremos.

 

Escuchad en silencio

todo lo que murmuran de vosotros,

todo lo que esperaban de nosotros.

 

Tantos muertos juntos tienen razón

y se levantarán contra nosotros.

 

Enterrad a los muertos dignamente.

Los dejasteis morir sin dignidad.

Y volverán un día, volverán

a decir su verdad.

 

Nunca perdonarán el abandono.

Nunca perdonarán tanta tristeza.

Nunca perdonarán tanta miseria.

 

 

 

Enterrad mejor a los muertos,

porque están en el sitio equivocado.

En el miedo a la enfermedad

y en el miedo a la muerte,

y en el laberinto de la locura.

 

Enterrad a los muertos.

Nunca enterraréis su memoria.

 

No hay lugar en el mundo

adonde no llegue ella.

 

 

 En Una verdad extraña (poesía 1974 - 2021). Ed. Comares, 2021

 

(Fuente: Voces del extremo)

 

Adam Zagajewski (Polonia, 1945 - 2021)

 

 




la derrota

 

Solo sabemos vivir de verdad en la derrota.
Las amistades se hacen más profundas,
el amor eleva la cabeza en alerta.
Incluso las cosas se vuelven puras.
Los vencejos bailan en el aire
instalados en el abismo.
Las hojas del álamo tiemblan,
sólo el viento está quieto.
Las oscuras siluetas de los enemigos destacan
sobre el fondo radiante de la esperanza.  El valor
el crece. Ellos, -hablamos de ellos-, nosotros, -de nosotros mismos-,
tú, -de mí-. El té amargo sabe
a profecías bíblicas. Ojalá
no nos sorprenda la victoria.

 

 Trad. Ada Trzeciakowska

 

klęska

 

Naprawdę umiemy żyć dopiero w klęsce.
Przyjaźnie pogłębiają się,
miłość czujnie podnosi głowę.
Nawet rzeczy stają się czyste.
Jerzyki tańczą w powietrzu
zadomowione w otchłani.
Drżą liście topoli,
tylko wiatr jest nieruchomy.
Ciemne sylwetki wrogów odcinają się
od jasnego tła nadziei. Rośnie
męstwo. Oni, mówimy o nich, my, o sobie,
ty, o mnie. Gorzka herbata smakuje
jak biblijne przepowiednie. Oby
nie zaskoczyło nas zwycięstwo.

 

z Oda do wielkości (1982)

 

 

(Fuente: Ada lírica)

 

Miguel Hernández (Orihuela, 1910-Alicante, 1942)

 

 

 Primero de mayo de 1937

No sé qué sepultada artillería
dispara desde abajo los claveles,
ni qué caballería
cruza tronando y hace que huelan los laureles.
 
Sementales corceles,
toros emocionados,
como una fundición de bronce y hierro,
surgen tras una crin de todos lados,
tras un rendido y pálido cencerro.
 
Mayo los animales pone airados:
la guerra más se aíra,
y detrás de las armas los arados
braman, hierven las flores, el sol gira.
 
Hasta el cadáver secular delira.
 
Los trabajos de mayo:
escala su cenit la agricultura.
 
Aparece la hoz igual que un rayo
inacabable en una mano oscura.
 
A pesar de la guerra delirante,
no amordazan los picos sus canciones,
y el rosal da su olor emocionante
porque el rosal no teme a los cañones.
 
Mayo es hoy más colérico y potente:
lo alimenta la sangre derramada,
la juventud que convirtió en torrente
su ejecución de lumbre entrelazada.
 
Deseo a España un mayo ejecutivo,
vestido con la enterna plenitud de la era.
El primer árbol es su abierto olivo
y no va a ser su sangre la postrera.
 
La España que hoy no se ara, se arará toda entera.


De Viento del Pueblo
 
(Fuente: Voces del extremo)

 

Raúl González Tuñón (Buenos Aires, 1905 - 1974)

 

 

La luna con gatillo

 
Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.
 
El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.
 
El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.
 
Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.
 
Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.
 
Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.
 
¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?
 
He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.
 
El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.
 
Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!
 
Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.
 
Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
—Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.
 
No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
 
Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.
 
Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.
 
Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.
 
No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!
 
No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.
 
Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.
 
 
 
(Fuente: Hugo Toscadaray)

 

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, Italia, 1922 - Ostia 1975)

 

 

LA TOS DEL OBRERO

 
Oigo toser al obrero que trabaja aquí abajo;
su tos llega a través de las rejillas que de la planta baja
dan a mi jardín. De modo que la tos parece resonar entre las plantas,
tocadas por el sol de la última mañana de buen tiempo. Él,
el obrero, abajo, atento a su trabajo, tose cada tanto,
ciertamente seguro de que ninguno lo oye. Es un mal de estación,
pero su tos no es buena. Es algo peor que la gripe.
Él soporta el mal y se lo cura, imagino, como nosotros
de muchachos. La vida para él es decididamente incómoda,
no lo espera ningún descanso en casa, después del trabajo,
como a nosotros, precisamente, muchachos, pobres o medio pobres.
Mira, la vida nos parecía consistir toda en aquella pobreza,
en que no se tiene derecho alguno, y con naturalidad,
al uso de una letrina o a la soledad de un lecho.
Y cuando viene el mal, es recibido heroicamente:
un obrero tiene siempre dieciocho años, incluso si tiene hijos
más grandes que él, nuevos en el heroísmo.
En fin, en esos golpes de tos
se me revela el trágico sentido de este buen sol de octubre.
 
 
 
__________________
en "Nada personal", Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2016. Selección y traducción,
Jorge Aulicino
 
 
 


LA TOSSE DELL'OPERAIO

 

Sento tossire l'operaio che lavora qui sotto;
la sua tosse arriva attraverso le grate che dal pianterreno
danno nel mio giardino. Sicché essa pare risuonare tra le piante,
toccate del sole dell'ultima mattina di bel tempo. Egli,
l'operaio, là sotto, intento al suo lavoro, tossisce ogni tanto,
certamente sicuro che nessuno lo senta. È un male di stagione
ma la sua tosse non è bella; è qualcosa di peggio che influenza,
Egli sopporta il male, e se lo cura, immagino, come noi
da ragazzi. La vita per lui è rimasta decisamente scomoda;
come noi, appunto, ragazzi o poveri o quasi poveri.
Guarda, la vita ci pareva consistere tutta in quella povertà,
in cui non si ha diritto neanche, e con naturalezza,
all'uso tranquilo de una latrina o alla solitudine di un letto;
e quando viene il male, esso è accolto eroicamente:
un operaio ha sempre diciotto anni, anche se ha figlio
più grandi di lui, nuovi agli eroismi.
Insomma, a quei colpi di tosse
mi si revela il tragico senso di questo bel sole di ottobre.
 
 
 
(Fuente: Jonio González)

 

John Kinsella (Australia, 1963)

 

 

Neblina de lumbre: ¿Regreso del exilio?

 


Se detiene al instante de entrar en la última
carrera, una carta estelar perdida,
una ventaja en compensación por la tragedia

ahora que las éticas de la iniciación
y el rechazo están claras: así es
de arbitrario: lluvia ligera, seguro, pero luego,

de la verja con letreros en rojo sepia que dicen
“Vienen las ovejas”, un fuego fatuo
neblina de lumbre –que, por lo menos

después haría más claro–
que era la verja, y tan singular,
la firma de entrada

o de advertencia: todavía
no has regresado de tu exilio indefinido.
Aunque no dicho, colgaba como

humo frío en la memoria,
como el poema que le debía haber
terminado a mi hijo,

como el letrero que reza: “Para energía, Shell”
que te gustaría colgar
en un museo, un icono de su época.

Como le decías a Prynne por teléfono
a una distancia de 20 000 años luz: “A mí
no me gustan los iconos, tampoco soy iconoclasta”

la noche tan oscura como París Trout.
Encontrar la comodidad en las falsas paredes
del cementerio familiar –¿Cómo podría

esa malla prohibir el paso?
¿Ser esparcido sobre el desierto o el mar
o sepultado aquí si la compañía lo permitiera?

Lugar que he visto como “mío” desde hace mucho, pero sé
que es para los espíritus que lo atienden a su tiempo.
¿La sal, la hincada del alambre de púas, y esa neblina

(¿la bienvenida a un “terreno sagrado”?)
y ese humo? Pero un frío bien amargo, quemándose filoso
como si no se pudiera sofocar ni apagar

con las indicaciones del medidor de lluvia o un aguacero
súbito –deja que pasen tres días, siempre ocurre
a partir del tercero– antes de decidir.

Y ese fantasma, la neblina de lumbre
retendrá su respiración, bajo un lecho
de cenizas, o moviéndose con sigilo hacia la cerca

como los zorros que nunca
serán sacados de sus baluartes
en barrancos retorcidos y cubiertos de maleza.

Noto que “el jefe” ha remozado un viejo arado
para usar esta temporada (quizás lo hiciera
la temporada pasada) –Aristóteles a lo mejor lo hubiera puesto

en claro: “Cada tragedia tiene su complicación
y desenlace. Las complicaciones
existen fuera del argumento, y muchas veces,

de esas que existen dentro…” pero me distancio
de como continúa… “y el resto
es desenlace.” Solo ves el amor

–los cráneos de ovejas con sus puertos y ventrículos
mansos como una piedra, o tan inestables; la desviación
de un paraíso salado en tiempo húmedo, el cielo índigo.

No encontrarás una manera fácil
de devolver a una muerte tan universal. Ah,
Needlings me mira (opto por

imaginar), y los rincones comidos de figuras
de los campos son parecidos a su forma –Infinitos.
Se habla de sequía para el próximo año, pero hoy está nutrido.

Ahora, de mi aislamiento, y de esa neblina de lumbre
–en la luz del día, claramente la quema
de un tocón o tocones ofensivos, avivado

con nigromancia. La sangre hace olas
en las mejillas rubicundas, manchadas de humo
y exorciza el fuego fatuo.
 
 
 

 incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 2, febrero de 2020, Chile, trad. de Víctor Rodríguez Núñez y Katherine Heeden).
 
 
 
(Fuente: Asamblea de palabras)

 

Gertrud Kolmar (Berlín, 1894-Auschwitz, 1943)

 

 

leda














Mi ventana se abre en la oscuridad
Y mi alma se abrió con ella.
Veo la corona de estrellas de los querubines
Y sirvo la mesa para el cisne.

La brisa nocturna vaga por el campamento y los bancos
Toca mi vestido tembloroso
Y me acaricia la mano con un dedo frío;
Mi pie está desnudo y fresco.

No contengo al día que se decolora
No reconozco ni a la mañana ni a la tarde;
Entré en las habitaciones. Aunque mi ser quedó parado
Y llamó a la noche y a ti.

Te llamo. Me lamento por ti en silencio.
Te anhelo. Y no me atrevo a gritar.
Si así fuera, la curiosidad, el asombro y la ira 
se apoderarían de él; ahora duerme por todas partes.

¿Dónde habita el estanque, dónde están las rosas pálidas?
¿Dónde brilla la profundidad, dónde extraes la plata,
Las gotas mezcladas con la luna que sorbes,
Acaso susurra el viento azul pálido?

Mi fortuna sostiene un dolor ardiente,
Tu orgulloso cuello se retuerce y se hunde...
¡Oh, tiempo, cuando tu vuelo, como un destello nevado
Late en cielos oscuros!

Oh, tiempo, cuando te acuestas con arrebato,
Sobre mis pechos baja una suave pelusa,
¡Oh, por el amor que te hace temblar,
Tus alas vírgenes se cierran!

Oh, vamos. Oh, vamos. Mi copa está repleta.
Y me baña, llena de humildad y perfume,
Se cierne en el claro aire del invierno
Y sirve la mesa para el cisne.

***

Versión de Nicolás López-Pérez
 

/

Leda



Mein Fenster ist im Dunkel aufgetan
Und meine Seele aufgetan mit ihm.
Ich seh den Sternenkranz der Cherubim
Und warte auf den Schwan.

Der Nachthauch irrt um Lager und Gestühl
Und tastet an mein schauerndes Gewand
Und streicht mit kaltem Finger meine Hand;
Mein Fuß ist nackt und kühl.

Ich habe nicht den Tag, der eben blich,
Den Morgen und den Abend nicht erkannt;
Ich ging in Zimmern. Doch mein Wesen stand
Und rief die Nacht und dich.

Ich rufe dich. Ich klage nach dir stumm.
Ich sehne mich. Und wage keinen Schrei.
Sonst stürzte Neugier, Staunen, Zorn herbei;
Nun schlummert das ringsum.

Wo weilt der Teich, da blasse Rosen sind?
Wo glimmt die Tiefe, da du Silber schürfst,
Der mondgemischte Tropfen, den du schlürfst,
Raunt taubenblauer Wind?

Der meines Glückes glühnde Schmerzen trägt,
Dein stolzer Nacken windet sich und sinkt...
O Stunde, da dein Flug, der schneeig blinkt,
An schwarze Himmel schlägt!

O Stunde, da du rauschend niederziehst,
Auf meine Brüste weicher Flaum sich senkt,
Da um die Liebe, die dir bebend schenkt,
Du reine Flügel schließt!

O komm. O komm. Mein Kelch ist aufgetan
Und badet, schwer von Demut und von Duft,
Sich blühend in der winterklaren Luft
Und wartet auf den Schwan.
 
 
 
(Fuente: La comparecencia infinita)