Markos Tsirimokos (Grecia, 1872-1939)

Silencio

 

Las bóvedas abiertas de los siete cielos
brillan en los bosques hasta la playa
tocada por el jardín virginal,
sonrisa de la creación en la naturaleza.
En el aire, como regocijo de un beso.
En el silencio ha anidado el amor.
Y el himno de la belleza, muy despacio,
como oración que suaviza el alma,
se desborda por los campos y las playas
y perfuma la calma del corazón.
Todo es suave, como tarde de abril,
fruto, flor o hierba. Se diría que encierran
el mismo estremecimiento que he sentido
en los labios de mi amada,
el mismo clamor que oculta la piedra,
la dulzura que encierra el conocimiento del mundo.

 

 

 

 

(Fuente: Asamblea de palabras)

Víctor Hugo Díaz (Chile)

Venir de vuelta

Sentado en el baño o cocina

oye caer líquido y sólido por el tubo del desagüe

gravedad e higiene de desechos

hacia el mundo subterráneo

(democracia de excrementos y grasa alimenticia)

Es avanzar por la berma de resina

que las agujas de pino han ido acumulando

a orillas y sombra del bosque

de espaldas al puerto

al roquerío que toma aire

entre un golpe y otro de las olas

alguien que desde atrás

nos tapa los ojos con las manos

y pregunta quién es

lejos del resplandor en los techos

que albergan casas vacías en desorden

que sólo la cercanía del mar justifica.

Alegre el estómago, lleno el corazón

de mensajes, de recados

                                       que al final

nadie recibe.

en Falta, 2007

Editorial Cuarto Propio

(Fuente: Descontexto)

Néstor Mendoza (Venezuela)

Y no tanto la muerte sino la pérdida
de todo temor a morir. Y no tanto
ser aplastado o convertido en quietud
blanca sino el convencimiento de
vivir sin motivaciones reales; sin
miedo iban a buscar motivos para
no morir y justificar la monotonía
de la búsqueda incansable; seguían
viendo el pecho al aire, pequeño,
en lactancia materna, y en esa mínima
boca de niño que chupa el pecho
y los paseantes que miran la succión.
No se logró registrar las maneras de
aniquilar. La onda expansiva duró
tanto y tan sostenida fue su trayectoria
que la muerte llegó y se ajustó a la medida
de todos los zapatos roídos, cansados
de tantos pasos alrededor de la ciudad,
en búsqueda tenaz y bastante agotadora
de esos globos que de la ojiva caían, no se
sabe si bolsas nutricias o vacías pero muy
aptas para la asfixia de todos.
Ninguna escoba
pudo barrer tanto
polvo blanco del suelo.
Del cielo nadie pudo
atajar la caída del fuselaje
y su inestable movimiento.
Al fin cayó la ojiva
y calló a quienes aún
gritaban. Ojalá hubiese
quedado algún
superviviente
para contemplar
este paisaje de cal,
lienzo sin matices,
sólo figuras
blancas, enflaquecidas,
que si se tocan
se desploman
y generan una
nube de fino
polvo,
más bien
ce
ni
zas.



         De su libro  Ojivas


(Fuente: Blog del amasijo)



 

Miguel Hernández (España)

El hambre






Tened presente el hambre: recordad su pasado
turbio de capataces que pagaban en plomo.
Aquel jornal al precio de la sangre cobrado,
con yugos en el alma, con golpes en el lomo.

El hambre paseaba sus vacas exprimidas,
sus mujeres resecas, sus devoradas ubres,
sus ávidas quijadas, sus miserables vidas
frente a los comedores y los cuerpos salubres.

Los años de abundancia, la saciedad, la hartura
eran sólo de aquellos que se llamaban amos.
Para que venga el pan justo a la dentadura
del hambre de los pobres aquí estoy, aquí estamos.

Nosotros no podemos ser ellos, los de enfrente,
los que entienden la vida por un botín sangriento:
como los tiburones, voracidad y diente,
panteras deseosas de un mundo siempre hambriento.

Años del hambre han sido para el pobre sus años.
Sumaban para el otro su cantidad los panes.
Y el hambre alobadaba sus rapaces rebaños
de cuervos, de tenazas, de lobos, de alacranes.

Hambrientamente lucho yo, con todas mis brechas,
cicatrices y heridas, señales y recuerdos
del hambre, contra tantas barrigas satisfechas:
cerdos con un origen peor que el de los cerdos.

Por haber engordado tan baja y brutalmente,
más abajo de donde los cerdos se solazan,
seréis atravesados por esta gran corriente
de espigas que llamean, de puños que amenazan.

No habéis querido oír con orejas abiertas
el llanto de millones de niños jornaleros.
Ladrábais cuando el hambre llegaba a vuestras puertas
a pedir con la boca de los mismos luceros.

En cada casa, un odio como una higuera fosca,
como un tremante toro con los cuernos tremantes,
rompe por los tejados, os cerca y os embosca,
y os destruye a cornadas, perros agonizantes.

Thomas Stearn Eliot

   Los hombres huecos

A Mistah Kurtz, en su muerte

Esta moneda para el viejo amigo.

I

Somos los hombres huecos
Los hombres rellenados
Inclinados juntos
con la cabeza repleta de paja.¡Ay!
Nuestras voces resecas
cuando murmuramos juntos
Suavemente y sin sentido son
Como el viento que sopla sobre el pasto seco
Como pisadas de rata sobre los vidrios rotos
De nuestro sótano polvoriento

Modelados sin forma, sombras sin color,
Fuerza paralizada, gestos sin movimiento;

Aquellos que cruzaron
Con la mirada sostenida al otro reino el de la muerte,
Nos recuerdan tal vez
No como almas violentas y perdidas
Sino, simplemente
Como hombres vacíos
Hombres rellenados.


II

Ojos que no quisiera encontrarme en sueños
En el reino del sueño de la muerte
Ellos no aparecen:
Allí los ojos son
Manchas de sol sobre una columna rota
Hay un árbol tembloroso
Y hay voces que cantan en el viento
Más lejanas y solemnes
Que una estrella que se apaga.

No me acerques
Al reino del sueño de la muerte
Déjame vestirme
Con los disfraces adecuados
Una capa de rata una piel de cuervo dos tablas cruzadas
En un campo
Haciendo lo que hace el viento
No más cerca-

No ese encuentro final
En el reino del crepúsculo.


III

Esta es la tierra muerta
Esta es la tierra del cactus
Aquí es donde las imágenes de piedra se alzan
Y reciben la súplica de la mano de un muerto
Bajo el parpadeo de una estrella que se apaga.

Es así en el otro reino, el de la muerte
Despertarnos solos
A la hora en que temblamos de ternura
Los labios que deberían besar
Murmuran plegarias a la piedra rota.


IV

Los ojos no están aquí
No hay ojos aquí
En este valle de estrellas que agonizan
En este valle vacío
Esta quijada rota de nuestros reinos perdidos

En este último lugar de encuentro
Titubeamos juntos
Y evitamos hablar
Reunidos en la playa de este río ampuloso.

Ciegos, a menos
Que los ojos reaparezcan
Como la estrella perpetua
La rosa de muchos pétalos
Del reino del crepúsculo de la muerte
La única esperanza
De los hombres vacíos.


V

Aquí estamos rondando el fruto de la tuna
El fruto de la tuna el fruto de la tuna
Aquí estamos rondando el fruto de la tuna
A las cinco en punto de la mañana.

Entre la idea
Y la realidad
Entre el movimiento
Y el acto
Cae la sombra
Porque Tuyo es el reino

Entre el concepto
Y la creación
Entre la emoción
Y la respuesta
Cae la sombra
La vida es demasiado larga

Entre el deseo
Y el espasmo
Entre la potencia
Y la existencia
Entre la esencia
Y la declinación
Cae la sombra.
Porque Tuyo es el reino

Porque Tuyo es
La vida es
Porque tuyo es el

Así es como se acaba el mundo
Así es como se acaba el mundo
Así es como se acaba el mundo
No con una explosión, sino con un gemido.


Versión: Isaías Garde





Thomas Stearns Eliot - The Hollow Men

Mistah Kurtz—he dead.

A penny for the Old Guy

I

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats' feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death's other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

II

Eyes I dare not meet in dreams
In death's dream kingdom
These do not appear:
There, the eyes are
Sunlight on a broken column
There, is a tree swinging
And voices are
In the wind's singing
More distant and more solemn
Than a fading star.

Let me be no nearer
In death's dream kingdom
Let me also wear
Such deliberate disguises
Rat's coat, crowskin, crossed staves
In a field
Behaving as the wind behaves
No nearer—

Not that final meeting
In the twilight kingdom

III

This is the dead land
This is cactus land
Here the stone images
Are raised, here they receive
The supplication of a dead man's hand
Under the twinkle of a fading star.

Is it like this
In death's other kingdom
Waking alone
At the hour when we are
Trembling with tenderness
Lips that would kiss
Form prayers to broken stone.

IV

The eyes are not here
There are no eyes here
In this valley of dying stars
In this hollow valley
This broken jaw of our lost kingdoms

In this last of meeting places
We grope together
And avoid speech
Gathered on this beach of the tumid river

Sightless, unless
The eyes reappear
As the perpetual star
Multifoliate rose
Of death's twilight kingdom
The hope only
Of empty men.

V

Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o'clock in the morning.

Between the idea
And the reality
Between the motion
And the act
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow
Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper.

W. H. Auden (Inglaterra)

1 de septiembre de 1939

Traducción de Juan Carlos Villavicencio

Me siento en uno de los garitos
De la calle Cincuenta y dos
Inseguro y asustado
A medida que expiran las astutas esperanzas
De una década poco deshonesta:
Olas de ira y miedo
Circulan sobre los brillantes
Y oscuros países de la tierra,
Obsesionando la intimidad de nuestras vidas;
El innombrable olor de la muerte
Irrita a esta noche de septiembre.

Un estudio riguroso puede
Desenterrar toda la afrenta que
Desde Lutero hasta ahora
Ha impulsado a esta loca cultura,
Averiguar lo que ocurrió en Linz,
Qué enorme imago forjó
Un dios psicópata:
Yo y el público sabemos
Lo que aprenden todos los escolares,
Aquellos a quienes les han hecho mal
Hacen mal a cambio.

En el exilio Tucídides sabía
Todo lo que puede decirse en un discurso
Acerca de la democracia
Y lo que hacen los dictadores,
La vieja porquería que le dicen
A una tumba apática;
Analizado todo en su libro,
Ahuyentada toda iluminación,
El dolor que forma el hábito,
La mala gestión y el duelo:
Debemos sufrirlos todos otra vez.

En este aire neutral
Donde los ciegos rascacielos usan
Lo máximo de su altura para proclamar
La fuerza del Hombre Colectivo,
Todo lenguaje vierte su competitiva
Y superficial excusa:
Pero quién puede por tanto tiempo vivir
Un sueño eufórico;
Fuera del espejo se miran fijamente
La cara del imperialismo
Y el error internacional.

Las caras a lo largo del bar
Se aferran a sus días ordinarios:
Las luces nunca deben apagarse,
La música debe siempre estar sonando,
Todas las convenciones conspiran
Para que esta fortaleza asuma
El mobiliario de un hogar;
No sea que divisemos donde estamos,
Perdidos en una foresta encantada,
Niños temerosos de la noche
que nunca han sido ni buenos ni felices.

La más ventosa basura combativa
Que gritan las Personas Importantes
No es tan grosera como nuestro deseo:
Lo que el loco Nijinsky escribió
Sobre Diaghilev
Es cierto acerca del corazón normal;
Pues el error engendrado en el hueso
De cada mujer y cada hombre
Anhela lo que no puede tener,
No amor universal
Sino ser amado solo.

De la oscuridad conservadora
A la vida ética
Vienen atestados los trenes suburbanos
Repitiendo su voto matutino:
«Seré leal a mi esposa,
Me concentraré más en mi trabajo»,
Y los inútiles gobernantes se despiertan
Para reanudar su juego obligatorio:
¿Quién puede los puede liberar ahora?
¿Quién puede contactar al sordo?
¿Quién puede hablar por el mudo?

Todo lo que tengo es una voz
Para deshacer la fracasada mentira,
La mentira romántica en el cerebro
Del sensual hombre-de-la-calle
Y la mentira de la Autoridad
Cuyos edificios tantean el cielo:
No hay tal cosa como el Estado
Y nadie existe solo;
El hambre no permite elegir
Al ciudadano o al policía;
Debemos amarnos los unos a los otros o morir.

Indefenso bajo la noche
Nuestro mundo yace en estado de shock;
Sin embargo, esparcidos por todas partes,
Irónicos puntos de luz
Destellan donde sea que los Justos
Intercambien sus mensajes:
Pueda yo, compuesto como ellos
De Eros y polvo,
Atribulado por la misma
Desesperanza y negación,
Presentar una asertiva llama.

en Another Time, 1940

September 1, 1939

I sit in one of the dives / On Fifty-second Street / Uncertain and afraid / As the clever hopes expire / Of a low dishonest decade: / Waves of anger and fear / Circulate over the bright / And darkened lands of the earth, / Obsessing our private lives; / The unmentionable odour of death / Offends the September night. // Accurate scholarship can / Unearth the whole offence / From Luther until now / That has driven a culture mad, / Find what occurred at Linz, / What huge imago made / A psychopathic god: / I and the public know / What all schoolchildren learn, / Those to whom evil is done / Do evil in return. // Exiled Thucydides knew / All that a speech can say / About Democracy, / And what dictators do, / The elderly rubbish they talk / To an apathetic grave; / Analysed all in his book, / The enlightenment driven away, / The habit-forming pain, / Mismanagement and grief: / We must suffer them all again. // Into this neutral air / Where blind skyscrapers use / Their full height to proclaim / The strength of Collective Man, / Each language pours its vain / Competitive excuse: / But who can live for long / In an euphoric dream; / Out of the mirror they stare, / Imperialism's face / And the international wrong. // Faces along the bar / Cling to their average day: / The lights must never go out, / The music must always play, / All the conventions conspire / To make this fort assume / The furniture of home; / Lest we should see where we are, / Lost in a haunted wood, / Children afraid of the night / Who have never been happy or good. // The windiest militant trash / Important Persons shout / Is not so crude as our wish: / What mad Nijinsky wrote / About Diaghilev / Is true of the normal heart; / For the error bred in the bone / Of each woman and each man / Craves what it cannot have, / Not universal love / But to be loved alone. // From the conservative dark / Into the ethical life / The dense commuters come, / Repeating their morning vow; / "I will be true to the wife, / I'll concentrate more on my work," / And helpless governors wake / To resume their compulsory game: / Who can release them now, / Who can reach the deaf, / Who can speak for the dumb? // All I have is a voice / To undo the folded lie, / The romantic lie in the brain / Of the sensual man-in-the-street / And the lie of Authority / Whose buildings grope the sky: / There is no such thing as the State / And no one exists alone; / Hunger allows no choice / To the citizen or the police; / We must love one another or die. // Defenceless under the night / Our world in stupor lies; / Yet, dotted everywhere, / Ironic points of light / Flash out wherever the Just / Exchange their messages: / May I, composed like them / Of Eros and of dust, / Beleaguered by the same / Negation and despair, / Show an affirming flame.

 

 

 

(Fuente: Descontexto)

Celedonio Flores (Villa Crespo, Buenos Aires, Argentina, 1896 - 1947).

VIEJO SMOKING

 

 

Campaneá cómo el cotorro
va quedando despoblado,
todo el lujo es la catrera
compadreando sin colchón.

Y mirá este pobre mozo
cómo ha perdido el estado,
amargado, pobre y flaco
como perro de botón.

Poco a poco ya se ha ido
de cabeza pa'l empeño,
se dio juego de pileta
y hubo que echarse a nadar.

Sólo vos te vas salvando,
porque pa' mí sos un sueño
del que quiera Dios que nunca
me vengan a despertar.

Viejo smoking de los tiempos
en que yo también tallaba,
cuánta papusa garaba
en tu solapa lloró.

Solapa que por su brillo
parece que encandilaba
y que donde iba sentaba
mi fama de gigoló.

Yo no siento la tristeza
de saberme derrotado
y no me amarga el recuerdo
de mi pasado esplendor.

No me arrepiento del vento
ni los años que he tirado,
pero lloro al verme solo,
sin amigos, sin amor.

Sin una mano que venga
a llevarme una parada,
sin una mujer que alegre
el resto de mi vivir...

Vas a ver que un día de éstos
te voy a poner de almohada
y tirao en la catrera
me voy a dejar morir...

Viejo smoking, cuántas veces
la milonguera más papa
el brillo de tu solapa
de estuque y carmín manchó.

Y en mis desplantes de guapo,
cuántos llantos te mojaron,
cuántos taitas envidiaron
tu fama de gigoló.

Tango, 1930.