PETROGLIFOS
mi
infancia fue dibujada a lápiz
mordida
por los perros
azotada
por lluvias torrenciales
huyó
del mundo un día saltando medianeras
oculta
en el fragor de la costumbre
atravesó
la noche
febril
y cautivante
con
una huella efímera
como
de pies mojados
mi
infancia fue alcanzada mar afuera
hundida
a cañonazos
salvada
del naufragio.
RECURSOS
DE LA SOMBRA
Quizá
sea en el país de los desaparecidos
el
único aparecido que llamamos fantasma
Juan
Manuel Roca
¿de
qué están hechos los fantasmas?
¿son
vaguedad?
¿presagio?
¿llamarada?
¿detrás
de qué espesura se lavan las heridas?
¿dónde
van a llorar
tumbados
boca abajo
arrasados
en lágrimas de humo?
¿son
un golpe de viento en la ventana?
¿atraviesan
paredes?
¿resplandecen?
¿a
qué le temen los fantasmas?
¿a
penar para nadie?
¿a
morir para siempre?
¿qué
llevan en sus manos?
las
cartas sin abrir
el
tejido feroz de la memoria.
TRANSFORMACIONES
en
la tierra de todos
el
viento ya no sopla
duerme
cruzado de alas
sobre
la piel del aire
el
lenguaje rechaza su condición de humo
hay
ríos que se alzan como mares
hay
mares que convergen como ríos
la
serpiente
le
exige a dios sus patas
los
poetas reclaman su corona de espinas
y
el cordero le clava
los
colmillos al lobo.
¿QUÉ
POESÍA?
¿la
atravesada por el humo?
¿la
herida de arma blanca?
¿la
que sale de noche a emborracharse
en
manos del feroz tristán tzará?
¿
la que reparte panes y solloza?
¿la
que agita las alas del albatros
que
baudelaire dejó sobre cubierta?
¿la
que golpea la mesa del burgués?
¿la
que muerde el exilio
con
sus nervios de buey llenos de cólera?
¿la
que anida en el árbol de alejandra?
¿la
que pasta en la huerta de efraín?
¿la
que mira el oriente con los ojos en blanco?
¿la
que amanece espalda con espalda?
¿la
que no dice nada
la
que no calla nunca?
¿qué
poesía?
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