Alejandro Margulis, (Boston, EEUU, 1961)

El mito de Babel

6

Tengo el cuerpo lleno de niñitos:
gritan, sueñan,
rumian, hacen bulla;
son como los ratones
o duendes de Schreber
pero yo no estoy loco.
Hace tiempo ya que escucho a los niñitos
pero no como voces
sino en silencio
sé que lo que dicen es ruido paradójico,
viento
que conduele su apariencia.
En mí han descubierto su casa los niñitos
astutamente dividieron jerarquías
y patrones:
así ahora alguno es el niño padre y el otro es hijo
y otros cientos de familiares intermedios.
Que somos muchos y vivimos todos juntos
los niñitos
es algo a lo que ya estoy resignado;
a veces me toca a mí ejercer el mando.
Dije cientos pero en realidad ya creo que son miles
los niñitos,
toda una masa a lo Canetti haciéndose la fiesta;
hijos del rigor, podría decirse,
o tal vez sólo esclavos del desierto.
Una multitud en suma que pugna por hacerse oir
los niñitos
y que conoce que su fuerza es ocultarse;
ni ellos ni yo sabemos
cuándo descubrirán sus secretos.

7

Pasan los días y toman decisiones enfermizas los niñitos
arrojan bombas nocturnas
y las pasan filmadas por la tele
aseguran vendas para las heridas
que ellos mismos van causando
quebrando a los ajenos los signos de su fe.
Se conduelen frente a cientos de miles que suspiran
los niñitos
y mienten como bobos junto a la imagen de sus hijos
-también ellos son padres, dije-
masticando palabras increíbles:
lenguas frías, flojedad de los cerrojos.
¿Cuántos cadáveres verdes, cuántos musgos putrefactos
los niñitos
cultivarán fingiendo ante sus madres
que siembran flores en macetas de terror?
Sanguinolentos como vendas,
¿cuántos pétalos reales marchitará el infierno de su estirpe?
Nunca pude
hacerles frente a los niñitos
muchas otras me vencieron con el odio,
me involucraron,
dominaron,
hablaron por mí
gimieron su falsa verdad,
mazapanes sin cabeza.
Moribundos a cientos de miles de kilómetros del suelo
ni ellos mismos recuerdan las canciones de cuna.



(Fuente: Caína bella blog)