martes, 4 de junio de 2024

Micaela Szyniak (Buenos Aires, 1993)

 

UN POEMA DE ÚLTIMO AÑO JUNTAS

 





Nos arreglábamos en la casa de su madre

 

que se había ido unos días a una quinta,

un dos ambientes en once al que también

venía a veces el hermano

menor, grandote, la misma

cara, es gracioso recordar

las variaciones entre ella y su familia

como si hubiera llagado a amar algo

que se repetía entre ellos, es como si llegara a perdonar

algo que se repite. Esa noche cocinábamos,

creo que habíamos cogido

y estábamos peleando por un ingrediente, no, fue

otra cosa: creo que habíamos comido

y empezamos a pelear porque hacía mucho

tiempo no cogíamos. No estoy segura

de qué pasó pero sí que hubo

una pelea, sí que debatimos

si convenía separarnos, entonces todavía

íbamos a seguir tres años más

supongo que pensábamos sería para siempre

y de repente el termotanque estalló

de la cocina empezó a salir agua, agua

que no podíamos frenar y mientras

todo se inundaba en el baño estalló un

caño y todo se inundó más rápido. Ella y yo

podíamos decirnos las peores cosas

podíamos ser terriblemente hirientes

En noches como esa yo podría haberme ido,

pero en cambio me quedé,

a dormir abrazándola, encastrada en su clavícula.

Yo nos vi.




Micaela Szyniak

Último año juntas


Ediciones Liliputienses

 

(Fuente: Papeles de Pablo Müller)

 

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