POEMA
A veces vuelvo por alguna calle,
reconociendo su color antiguo
y camino por largos corredores
Allí mi mano
llama tan largamente, tan seguido
por los años del alma, como nunca
mi mano llamará en ninguna parte.
Salen amigos, rostros, gente vista;
nadie pregunta por qué vuelvo, y todos
están un poco tristes.
Todos tienen sus ojos y sus manos
como en la flor del tiempo, como acaso
yo tendré que mirarlos cada instante,
cuando quiero volver por esa calle
y llamar a esa puerta.
Alzan los rostros,
me contemplan y callan,
sin preguntar, sin ver en mi vista
ninguna inesperada confidencia.
Me miran, nada más, y yo regreso
cerrando con cuidado aquella puerta.
Y ellos vuelven, quizás, a sus reuniones,
sus juegos vuelven, quizás, a sus reuniones,
sus juegos ilusorios y su lumbre.
Y mirarán, tranquilos y distantes,
algún objeto absurdo, algún reflejo.
Se dirán: “Es un sueño, es que soñamos
siempre el mismo lugar, el mismo asunto”.
Vuelvo por esa calle que se aleja
tan oscura como antes, con sus árboles
de nocturno amargor.
Pienso que ellos regresan a sus cosas,
en torno a alguna mesa, contemplándose
los rostros despejados, ya en olvido
de nombres y parajes.
Permanecen así, quietos, sin número,
hasta mi vuelta inevitable.
Entonces
algunos se aproximan al ventanal oscuro,
otros mueven apenas la cabeza.
Pero nada preguntan, porque entre ellos
suele, de pronto, haber desconocidos.
No obstante, ¿qué he de hacer, si no regreso
cada noche tan larga, cada día,
cuando dentro de mí nace una calle?
Pienso que alguna vez, uno entre todos
se volverá a mirarme, a preguntarme
por cosas conocidas.
Y a mi mano
ligeramente trémula, tan sólo
un ademán dirá; Ya no me acuerdo.
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de "El bailarín" (1953), en "Obra poética", Plus Ultra, Buenos Aires, 1991.
(Fuente: Jonio González)
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