Ojalá que alguien coma pastel mientras lee estas líneas
(¿Cómo escapar de los amigos y enemigos que viven
en entornos de realidad virtual y que ahora quieren cenar con nosotros?)
no sé si estaba en mi cajón abstracto,
en mi anoche, en mi 4 de junio, en mi “ven conmigo”.
Chet Baker, la esperanza
es una niña que baila hiphop entre dos edificios:
supongo que el tiempo es mi hogar porque mi hogar (lo que no tengo)
es una casa de tres pisos que siempre se mira desde fuera,
es una casa de tres pisos con hipoteca irresuelta,
y no existe: o está
abajo donde la muerte —con minúscula—
es un gordo que come helado y canta;
o abajo donde un metrónomo ilustra el final del universo,
o abajo donde un topo es mi mente
y me perfora y me arrastra
entre terrones, entre naturaleza viva,
entre helechos cosidos a los gestos del aire
y calles y moradas y gracias, muchas gracias,
gracias qué maravilla escuchar tu música,
Chet Baker,
pues mira esto:
aunque hay ejemplos de calles que se inclinan
(como una carretera hacia la costa
donde vive Yayoi Kusama obsesionada con lunares,
pintando el universo en tamaño irreal).
la historia es violenta como la vida un espiral de alambres afilados.
marcando la cara de la realidad
como un proyecto de obra
que se desploma cuando se levanta.
o más abajo y más abajo donde un niño sueña
regresar al vientre de su madre y observar
el flujo de las galaxias
en las paredes de un útero que ya se ha vuelto polvo
como la luz de Sirio en el desierto de Nevada.
Chet Baker, por favor, escucha lo que no escucho:
somos compañeros de generación de las piedras,
como algo que viene y tendrá los ojos
de alguien que se aleja.
pavesa de jazz, tu rostro nos va a salvar de ninguna cosa y eso es bienvenido.
pavesa de jazz, eres una liebre abierta
sobre los cielos de las casas de los ejecutivos informáticos
que nos ofrecen inteligencia artificial
para los que no piensan en números se queden sin empleo.
jamás hay triunfo.
jamás hay éxito.
jamás hay futuro.
la muerte es un virus circular al que le gusta la fiesta a su manera.
todo, entonces, vuelve a su pequeño lugar que surca el aire,
que surca las mucosas, que surca los espíritus.
la muerte es el reloj girando adelante y atrás, al mismo tiempo, cada día.
sin embargo, no siempre el fondo de la vida son los muros.
trabajo para construir la modestia de todos los rincones.
también, y entonces,
como las células del cáncer
multiplicándose en el cerebro de un niño líquido
que fluye río adentro, hacia la costura del tiempo, yo espero.
y ahora, Chet,
¿quieres otra manzana para cenar?
¿lloramos juntos?
no sirve el piano, digamos que hace poco quería escribir una canción.
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