Solo conoci
el alba de la guerra
y aquella mujer
bebiendo vodka
en un barracon
donde no cabían simulacros.
Era marcha funebre
agostada
como un verano
que murio
entre cronicas cloratadas
e hijos abiertos en canal.
El jazmin
cuando sufre
de luz,
se vacia
de lluvias y tahures.
Inedito
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