En la mesa familiar mi padre no tenía silla.
pero su voz era alegre y ronca
y le gustaba relatar los condimentos usados al preparar el almuerzo
porque mi padre era quien cocinaba en casa.
Tiempo atrás él degollaba gallinas en la pileta del lavadero
y tapaba los chillidos del animal con el ruido del agua.
Con mi madre compartían ese espacio.
Allí donde mi madre golpeaba la ropa
él golpeaba la cabeza de un pájaro feo y sin otra gracia que su entrega a una muerte cruenta.
Supe entonces que si era fea compartiría la suerte de unas plumas sangrientas
y así fue tan cierto
que mi garganta respira por el tajo.
Del libro "NEGRAS ROPAS DE MUJER"
(Fuente: Irene Schiffer)
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