Hace sol en la tarde subdesarrollada, pero la vida
es una heladera que funciona perfectamente:
hay carnes congeladas y piernas de pollo que dicen
“somos cosas frías”.
Te ríes porque es la canción que eres y eliges,
la pondrías en el automóvil mientras vas a cualquier lado,
“somos cosas frías”
y
“hace sol en la tarde”
y haces huecos (imaginarios) en los hielos que alguien podría usar
para preparar un refresco y te ríes histéricamente
—o te elige la vida en su cuaderno sin hojas—
y en el cuaderno sin hojas plantas un arrayán y dejas correr un escarabajo blanco
al filo del cuchillo/ en el círculo de la soga para el cuello
—en el no del no—
lloviendo
—en el no del no—
del corazón abajo hacia los huesos rotos de lo que quedará
—en el no del no—
papel secante del espíritu: hombre de 43 años
corriendo para seguir comiendo y comiendo
porque no puede llorar.
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