John Ashbery (EEUU, 1927 - 2017)

CANCIONES SIN PALABRAS


Las eliminatorias: no hay que alterarse.
Qué proceso lo va hermanando,
como una botella de limonada.
Tu bonita labor no coincide.

¿Dónde están los fragores, los fingidos orgasmos,
la cristalina textura? El balneario, corrupto,
muerto como un geranio
en el punto de mira al término del tiempo…
¿Él era joven? Las rubias chimeneas y un sentir la
mañana cuando llega. ¿Pero había alguna cosa
más que esperar de nosotros, cosa que no cupiera vedar nunca,
ni nunca olvidar? ¿Atracción y aversión de una ciudad
arrimada con cables? ¿Dulce madera
flotando en la mar?
Un sentir como de grietas que acaso no resulte demasiado perceptible
los alertó afuera. De nada sirve regresar adentro,
se ha salvado la distancia. Alrededor de nosotros, alarmantes como la nieve,
las tropas “forman”. Todo es normal.
Aún puedo rascarme la cabeza si así lo decido.
En juego está una página en una historia más amplia,
alguna cosa que una vez tuvimos y con la que jugamos.
El laboratorio parecía demasiado amable, comedido,
para las millas de regreso a casa que eran nuestras.




(Trad. Daniel Aguirre Oteiza)