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OFICIO DE POETA
Como un viejo perdido
voy en círculos. Por esquinas,
umbrales, en trastornada
armonía con las cosas.
En abandono lo viviente
[tan distante del goce, tan
próximo a las letras]
voy siendo insensible
a mi piel de reptil. No
se trata ya en este oficio
de hallarle un sentido
al dolor que mi boca
sin voz me ocasiona, ni hay
más asombro al no verse
luz alguna en mis ojos.
El que me mira [el del espejo
vil] es vil y no piadoso.
No registra la pena
ni la tenacidad del tiempo.
No puede ya su ser
literario conmigo. No puede
entender que no puede
con el que menos tiene,
el que menos se piensa.
Quien viéndome creyera
que el vivir recluido
fuera una idea impuesta
por humanos designios
familiares, no sabe nada
de la ojeriza del aire. Un cruel
viento del este, sofocante, hizo
trizas mis huesos, vació
el alma de todos aquellos
nacidos en Rosario un cuatro
de agosto de los años cuarenta,
en pleno invierno. De allí todo
el fingimiento poético, la ineptitud,
el plagio, ir en círculos, como un viejo
perdido detenerme en umbrales,
jamás atravesar un muro. Malas
bestias guiaron mi oficio, bueyes
perezosos que hundieron mi carro
en pantanos prosaicos y susurraron
"omnis poetica locutio"...
Todo texto es poesía. Tal fue
el comienzo, en verso heroico,
de las divinas escrituras. ¿Cómo
no creer ahora que esa fuera
la única voz de la sabiduría?
(Fuente: Raúl Orlando Artola)
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