SIETE POEMAS DE ASTILLAS
DAS las buenas noches
con una derrota.
Al despertar, abrirás tu cuerpo
más allá del nosotros.
A precio de saldo,
tu herida y la deuda
con el propio deseo.
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TODO tu cansancio te amortaja.
Su daño anula tus sentidos
y pudrirá tu sombra.
No escuchas
las voces amables de tu lengua.
Te resbala el abrazo.
Tu condena:
escupir palabras.
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HOY es el cumpleaños de las algas.
En el mar, la luz promete
mitades de muerte y canto.
Casi como en aquel bosque
donde anidaban
pájaros invisibles,
flores azules.
Las noches se acortan,
el sol te ciega a deshoras.
Tus horarios se enredan
con el relato de las arañas.
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DÍAS como agua turbia.
Castigo de tiempo arañado.
La imposibilidad
de abrir los ojos
incrédulos al sentido.
Te preguntas por qué amaneces.
Sabes que el mundo
no te espera.
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MASTICAS el gris,
su fondo de espejo y amanecer.
Preguntas por el tiempo.
Tu infancia es una mueca,
un rumor de fracaso sin paradero.
La tarea de amasar el vacío.
Cómo duele esta mañana
con vocación de naufragio.
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CUENTAS los minutos
en los saltitos del pájaro.
Su picoteo estéril
sobre madera vieja.
Podrías ser tú.
Ignoras qué escribe
el pájaro de ti.
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TRAS semanas de agua
el campo no es tu espejo,
rabiosamente espléndido
incluso en los recodos.
Su verdor es tu carencia.
Desafiante.
Tiemblas ante el límite
de amaneceres nuevos.
Temes
no estar a la altura
de tanta primavera.
Ana Belén Martín Vázquez
Astillas
Bartleby Editores
(Fuente: Papeles de Pablo Müller)
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