Manuel Morales (Perú, 1943 - Brasil, 2007)

Testimonio para recordar un gran amor

Y fue entonces que escuchamos La Voz

“Tu amor se consumará

sobre las hojas secas

y el otoño. Y tu amor no será vil”.

Y así anduvimos miles y millones de años.

Prendidos y resplandecientes

 rodeados de mitos

bajo una nebulosa de signos cabalísticos / aún pudimos observar
la destrucción del mundo bajo una claraboya.
En algunos lugares la yerba

era esbelta como un salmo

y los hombres animales tranquilos

concientizados por los astros /

la naturaleza.
Otras veces la noche nos empujaba

hacia el suicidio colectivo

y yo recogía conchas y piedrecillas del mar
tratando de ahuyentar la visión de los campos devastados
de Viet-Nam

los cuerpos mutilados /

las almas mutiladas /

y ese maldito olor a mierda de la guerra.
Y siempre escuchábamos La Voz.

A veces después de estar años tras años

enterrando muertos

nos deteníamos junto a un río para hacer el amor

sembrar algunas flores
para leer concretamente al viejo Ezra Pound.
Entonces yo gateaba hacia tus pies

besaba tus rodillas

los muslos como un árbol de miel

y esa rosa perfumada desde donde sale

la vida. Y era un niño / júbilo & gozo /

acariciando y mordiendo tus pezones

como el labriego acaricia y hunde su pala en la tierra. Después
era un perrito. Un perrito husmeando las posaderas de su hembra
hasta culminarte regada por la savia infinita del amor.
Y me mirabas mucho

porque nuestra desnudez era más radiante

que la revelación mosaica
y que todas las hogueras que un día se prendieron
sobre el mundo

aun cuando la nieve era azul y el viento

un caballo ronco.
Un día escuchamos La Voz con mayor intensidad.
Fue algunos meses después de que nos encontramos

fresas silvestres y vimos por primera vez

a una pareja de pájaros haciendo el amor
sobre la rama de un gran árbol de manzano. Y los campos
que eran amargos

y las hojas

 y los frutos

 y el viento

amargos

cambiaron porque en sus entrañas algo crecía

como el trigo en un campo bueno

como la luz cuando los polluelos rompen el huevo
y respiran la belleza del aire

y del sonido.

Solo que súbita La Voz se extinguió.

Y lo que hubo de brotar solo fue pasto muerto.

Y era como intentar encontrar la identidad de las cosas
cuando la oscuridad y el planeta

nos avientan cuestionados

a podrirnos de hastío en una permanente soledad.
Y lo que hubo de brotar solo fue sangre muerta.
Y desde entonces la cólera se irguió

sobre mi frente

al volver después de enterrar a nuestro hijo

durante III años

lloramos juntos y bebimos

como nunca lo habíamos hecho.

Y comprendí finalmente que la había amado mucho
y que en tan poco tiempo habíamos envejecido juntos.
Y decidimos separarnos para siempre.

Para siempre.

Y nuestro amor no fue vil.



De Trapos líricos (2018)
Trad. Tulio Mora


(Fuente: Vallejo & company)