LA GUERRA LLEGÓ HASTA NOSOTROS TAN DESPREVENIDA
Hoy es el décimo día de guerra
Y todavía no podemos odiar.
Para Boro Spasojevic,
El arquitecto, el amigo, el ser humano
Antes de que estallara la guerra
te lo prometí
Que escribiría un poema sobre Sarajevo.
Al día
cuando vi
Cómo lloraste la ciudad destruida
Antes de las cámaras de televisión,
Escribiste mi poema para mí.
Todo lo que queda por hacer
Es poner mi nombre después de las líneas.
EL CEMENTERIO JUDÍO
Desde la dirección de Marindvor
El fuego más mortífero
Sale del cementerio judío.
Aunque puso su ametralladora detrás de su tumba,
El mercenario de Milosevic no tenía forma de saber
Quien Isak Samokovlija fue,
Ni quiénes fueron aplanados por sus balas de salida.
Él, simplemente, para cada vida apagada,
Ya sea un médico de primeros auxilios
O por casualidad un conductor de tranvía,
Llena 100 marcas alemanas en su bolsillo.
BUENA SUERTE, SARAJEVO
En Sarajevo
Primavera de 1992 todo es posible:
Te metes en una línea
Comprar pan
Y terminan en una sala de emergencia
Entre las piernas desgarradas.
Y todavía se puede decir
Que tuviste suerte
DETALLE DEL TRABAJO
Hemos limpiado la basura
De ambas calles.
Pero, ¿cómo se puede limpiar
De las colinas circundantes?
DÉJAME VIVIR ESTO
Que he vivido todo esto,
Además de mis líneas de verso,
Puedo agradecer a diez a quince personas comunes.
Los santos de Sarajevo,
Quien antes de la guerra apenas sabía.
El Estado también mostró cierta comprensión
Sobre mi situación,
Pero cada vez que llamaba a su puerta
Nunca fue el hogar
Ido a Genf,
Ido a Nueva York.
DESPUÉS DE QUE ME HIRIERAN
Esa noche soñé
Que Slobodan Markovic se acercó a mí,
Para pedir perdones por mis heridas.
Hasta ahora eso ha sido el único
Acto de perdón de un serbio.
Y eso vino en un sueño,
Además de un poeta muerto.
(Fuente: La parada poética)
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