Fabio Morábito (Alejandría, Egipto, 1955)

 

DOS POEMAS

 

No ayudamos a mi madre a mudarse.

La veo sentada,

rodeada de los bultos que juntó,

esperando a sus dos hijos,

mientras los hombres de la mudanza

se llevan sus cajas.

Así se ha vaciado,

como cajas de una mudanza, su cabeza,

y ahora no se acuerda

que tuvo que mudarse sola,

al lado del chófer y apretada

entre los hombres

que olían a sudor.

Mi hermano y yo no iremos al cielo,

nos mudaremos rodeados de cajas

con mi madre,

nos mudaremos con todas las madres

rodeadas de bultos,

hasta el final de todas las cajas del mundo.

 

SIN OFICIO

 

Yo que no tengo oficio

excepto traducir,

que más que oficio es una astucia,

miro a los albañiles

que en lo bajo

conocen todo o casi todo

del cemento;

trabajan duro,

mezclándose con orden

a la luz del día.

Levantan de la nada

una materia audible,

ven cómo el simple lodo

se transforma

para imprimirse en él

la voluntad común.

Conforme el edificio crece,

suben de altura,

pisan su propia obra,

no tienen dudas

saben que el mundo existe.

y que cada piso cuesta

y cada metro exige

un sacrificio.

Lo saben sin pensarlo,

con cada músculo que tienen,

por eso vueven a sus casas

tan livianos,

sin pesadumbre,

y mientras unos fuman,

los otros no desvían los ojos

de la acera,

están cansados,

dejaron todo en los ladrillos,

que se enfrían.

 

 

(Fuente: Meta Poesía)