Diez negritos, diez guijarros, diez viajecitos
Doctor. Eh. Noisy-Le-sec. Sendero de la Renardière. No. No doctor. El perro ladra de repente. Corre. Gruesa cadena y casilla de chapa que arrastra hasta el portal abierto. Estrépito infernal. Me detengo. Me inmovilizo. No moverse. Serenarme. Confiar en el perro. La chiquilla se ríe. Doctor. Eh. El perro me cierra el paso. Gruñe. No me muevo. Gruñe. No me muevo. Se calma. Avanza siempre con su gruesa cadena y su casilla a rastras. Olfatea mis zapatos. Se va luego. No chiquilla, no soy el doctor. No doctor. ¡Eh! ¿Por qué pasas por aquí? Sendero de la Renardière. Que comienza con escaleras de piedra. Que continúa por un caminillo de verdura y villas modestas. Una bifurcación. Continúan las villas. El camino real. Todo recto los nidos de gallina o de avestruz o de no sé qué ponedora. Misayre. Misayre. Jardines a la izquierda. Campo de gitanos a la derecha. Tiendas y caravanas. Coches y camiones. En el centro, carretera transformada en vertedero público. Arena vertida. Neumáticos usados. Sofá reventado. Máquina de lavar. Canapé. Hago zigzags. Clic. Clac. Lavabo. ¡Eh! Bañera rota. Cama descolchada. Tele hecha añicos. Sacos de cemento echado a perder. Muñeca destripada. Cochecito. Espejos rotos. Barras de hierro oxidadas. Bolsas de basura. Negros. Azules. Verdes. Una estantería quemada. Una manta apolillada. Cenizas y trozos de madera calcinados. Los diez negritos. ¡Eh, doctor! ¡Eh! Pasado el contenedor encallado en la orilla, a la izquierda, inclinado hacia los jardines, sé que la chiquilla me dejará tranquilo. Está descalza. Siempre fiel a la cita. Coge un guijarro, me lo tira. Guijarro que delante de mí rueda y rueda. Lo recojo. Tengo ya diez en el bolsillo. Diez cortos viajes. Eh.
incluido en Poesía negra. Antología de poesía africana francófona contemporánea (Colegio Oficial de Aparejadores y Arquitectos de la Región de Murcia, 2007, selec. y trad. de A.Salom).
(Fuente: Asamblea de palabras)
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