PSORIASIS
Una vez mis sábanas filtraron la vergüenza.
Algo pasó con los míos.
Lo dice este pijama rojo talla 12 y mis bragas troqueladas.
Lo dice este jabón de azufre en mi piel que no persona:
que coral,
que piel celosía;
que cuerpo monologante en el que viaja rápido el dolor de todos.
Soy un vehículo en esta psoriasis
baila mi abuela analfabeta de sus piernas el oleaje prohibido;
en esta psoriasis
testifica amenazas mi madre por unas onzas de silencio horizontal;
En esta psoriasis
hablan los abortos,
la cárcel,
se desmaya la pobreza, agoniza mi padre
mientras la promesa ventrílocua de que voy a escribir pase lo que pase
se ata a la garganta. Fui vehículo en una escama.
Si ahora me desnudase seguiría el grito,
las violetas,
un hombre llamado al timbre,
las hijas sin derecho a guirnalda en la escalera, un pájaro acabado en el felpudo,
pelos negros y
un disfraz de princesa de Galerías Preciados que no encontró la salida.
Manuela Paso
Psoriasis
Ediciones de Baile del Sol
(Fuente: Papeles de Pablo Müller)
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