lunes, 1 de septiembre de 2025

Isaías Garde (Buenos Aires, 1964)

 

 

Aria sin aire

 


Se ataja el aire
/bien lo sabemos/
y la voz de una vez
la voz de aquella vez
la voz
de aquel fulgor sin voz
la voz de aquella sola vez
la cedemos
sin más
a la respiración
oxidada
de un loco
/¿qué otra posteridad?/
del loco actual
del loco
que nos odia
que juró no matarnos
para vernos
morir por la nuestra
en cada intento

 

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