Oksana Maksymchuk (Ucrania, 1982)

 

 

 

 

 

 

AGUAS PASADAS BAJO EL PUENTE 

 

Ya no hay puente

pero el río

fluye igual que antes

 

como una sola lágrima

escurre por la cara

del paisaje

 

lágrima en el curso

que trazó otra lágrima

y otra más antes aún

 

no se aflige cuando los pueblos

apiñados en sus riberas

yacen en ruinas

 

no gime

al acunar los cadáveres

que flotan entre los despojos

 

fluye indiscriminado

como el poema

 

reflejando todo

sin cambiar nada

.....

por Elisa Ramírez Castañeda

(gracias, Periódico de Poesía)

 

(Fuente: Daniel Freidemberg) 

Franco Fortini (Florencia, Italia, 1917-Milán, Italia, 1994)

 

 

 

 

 

 

CANTO DE LOS ÚLTIMOS PARTISANOS

 

En el parapeto del puente

Las cabezas de los ahorcados

En el agua de la fuente

La baba de los ahorcados.

 

Sobre el pavimento del mercado

Las uñas de los fusilados

Sobre la hierba seca del prado

Los dientes de los fusilados.

 

Morder el aire morder las piedras

Nuestro cuerpo ya no es humano

Morder el aire moder las piedras

Nuestro corazón ya no es humano.

 

Pero hemos leído en los ojos de los muertos

Y en la tierra haremos libertad

Pero está apretada en los puños de los muertos

La justicia que se hará.

 

 

_____________________________

trad. de Jorge Aulicino en otraiglesiaesimposible.blogspot. En la imagen, Franco Fortini (Florencia, Italia, 1917-Milán, Italia, 1994 / La Stampa)

 

CANTO DEGLI ULTIMI PARTIGIANI 

 

Sulla spalletta del ponte

Le teste degli impiccati

Nell'acqua della fonte

La bava degli impiccati.

Sul lastrico del mercato

Le unghie dei fucilati

Sull'erba secca del prato

I denti dei fucilati.

Mordere l'aria mordere i sassi

La nostra carne non è più d'uomini

Mordere l'aria mordere i sassi

Il nostro cuore non è più d'uomini.

Ma noi s'è letta negli occhi dei morti

E sulla terra faremo libertà

Ma l'hanno stretta i pungi dei morti

La giustizia che si farà.

 

(Fuente: Jonio González) 

Leonard Cohen (Westmount, Canadá, 1934-Los Ángeles, EE. UU., 2016)

 

 

 

 

 

 

Un día de estos...

 

Un día de estos

serás el blanco

del desprecio de los esclavos.

Entonces no hablarás con tanta tranquilidad

sobre tu libertad y tu amor.

Entonces te aguantarás las ganas

de ofrecernos tus respuestas.

Tú tienes muchas cosas en la cabeza.

Nosotros sólo pensamos en la venganza.

(de "La energía de los esclavos" 1972)

 

(Fuente: Lilian Silva G.) 

Juan Antonio Bermúdez (Badajoz, España, 1970 - Sevilla, 2022)

 

 

UN POEMA DE  LA MANO EN EL FUEGO 

 

 

DISCURSO A LA NACIÓN

Con semblante de augustos sacerdotes,

con asertivos gestos ensayados,

con vocales de niebla,

dicen crisis y un río de dolor

empantana los barrios, cala el frágil

contrato de las fábricas, anega los cimientos.

Dicen ajuste y alguien sangra,

alguien se desespera en la ruidosa

soledad de las cifras,

alguien con ojos y apellidos pierde

la bitácora en esta tempestad.

Dicen, destino, porvenir, mañana,

y engendran una calavera.

Juan Antonio Bermúdez

La mano en el fuego

[Poesía íntegra]

Prólogo de David Eloy Rodríguez

Los libros de la herida

 

                 (Fuente: Papeles de Pablo Müller) 

Enrique Lihn (Santiago, Chile, 3 de septiembre de 1929 - Santiago, 10 de julio de 1988)

 

 

 

 

 

 

ELEGÍA A CARLOS DE ROKHA 

No hubo dolor en el momento justo

de oír sobre tu muerte. Fue como si tú

mismo la hubieras anunciado en uno

de esos absurdos llamados telefónicos

que solías hacer a tus amigos:

una broma sangrienta.

Y la inocencia que, a esas horas, se volvía irritante, la cigarra de una voz chirriando

en la paja seca del día. No hubo dolor

pero sí, Carlos, la inmediata certeza

de que contigo se eclipsaba la noche

sobre el desierto de un día estable y

es como si cayera

un poco de ceniza del cielo sobre tierras eriázas.

 

Me he llamado a lo real. Pero qué peso insoportable

tendría ahora un guijarro sobre la palma

de la mano. Todas, todas estas pobres historias

diurnas no son sino desgarradoras. Aquí, también, esta visión confusa y demasiado nítida de caras conocidas.

Si la vida no es más que una locura

lo que importan son los sueños y aún

el delirio, la mentira piadosa

de las palabras en libertad arrojadas

al millar de los vientos nocturnos,

como en tu poesía: la oscuridad vidente:

palabras como brasas, balbuceos del fuego.

.

De: «𝘓𝘢 𝘱𝘪𝘦𝘻𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘢» [1955-1962] (1963)

Enrique Lihn Carrasco fue un poeta chileno

 (Fuente: Grover González Gallardo Poesía)

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 1936 - 1972)

 

 

«Reminiscencias»

 

 

 

 

 

y el tiempo estranguló mi estrella

cuatro números giran insidiosos

ennegreciendo las confituras

y el tiempo estranguló mi estrella

caminaba trillada sobre pozo oscuro

los brillos lloraban a mis verdores

y yo miraba y yo miraba

y el tiempo estranguló mi estrella

recordar tres rugidos de

tiernas montañas y radios oscuras

dos copas amarillas

dos gargantas raspadas

dos besos comunicantes de la visión de

       una existencia a otra existencia

dos promesas gimientes de

       tremendas locuacidades ajenas

dos promesas de no ser de sí ser de no ser

dos sueños jugando la ronda del sino en

       derredor de un cosmos de

       champagne amarillo blanquecino

dos miradas cerciorando la avidez de una

       estrella chiquita

y el tiempo estranguló mi estrella

cuatro números ríen en volteretas desabridas

muere uno

nace uno

y el tiempo estranguló mi estrella

sones de nenúfares ardientes

desconectan mis futuras sombras

un vaho desconcertante rellena

     mi soleado rincón

la sombra del sol tritura la

     esfinge de mi estrella

las promesas se coagulan

frente al signo de estrellas estranguladas

y el tiempo estranguló mi estrella

pero su esencia existirá

en mi intemporal interior

brilla esencia de mi estrella!

en La tierra más ajena, 1955

 

(Fuente: Descontexto) 

Sofía Gómez Pisa (Buenos Aires, 1990)

 

 

 

UN POEMA DE  38 BITS Y UN REVÓLVER 

 

 

soy poeta y no escribí

no escribí por largo tiempo

algo mortífero

fue creciendo dentro de mí

las palabras no dichas

son trampas mortales

para el ego de un artista

como navegar sin remos

a la deriva

como un reloj detenido

a la hora que mi último

libro fue publicado

soy poeta y no escribí

por largo tiempo

Sofía Gómez Pisa

38 bits y un revólver

Ediciones Liliputienses

 

(Fuente: Papeles de Pablo Müller)