Plutarco en pantuflas
escribe
sobre la roca de cristal.
Mi hermano,
auxiliar y luego
envidiado profesional
en la ESMA.
Yo, en al vereda de enfrente.
Si me agarraba no haría más
que esmerarse en su trabajo.
Mi hermano era panadero,
disperso, de cama prevista,
los jueves no meditaba.
Yo, a pie ligero
y estómago batiente,
escarbando las rendijas.
Mi hermano tallaba lápices
de roble para lucir en el living,
allá en Piamonte, adolescente.
Los vendía a 5 liras
y juntaba la platita
para comprar gubias y formones.
Yo, de estruendos y perdones,
vagando por las libias
de fieras feroces
y caravanas desvariadas.
Mi hermano pasó la guerra
y enfermó de meningitis
durante la ocupación.
De ahí, un ojo más chico.
Yo, hinchado de vacío,
medio cóncavo,
nací allá y pronto vine acá.
Mi hermano se jubiló
como autónomo,
yo de trabajos contables
y remiendos agregados.
Mi hermano y yo
nacimos de la misma mujer,
usamos el mismo útero
y chupamos iguales tetas.
Plutarco en paralelo,
donde se abrazan
y abrasan
las aldeas que se pegan
a la montaña.
- Inédito-
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