Esos trapos
que se agitan desgarrados
en los alambres de púas
salinizan, embalsaman,
aprisionan áreas,
futuros cementerios,
se revuelven, enganchan,
sueltan pedazos,
una manga, un bolsillo,
un botón, un papelito amarillento
que vuela,
enceniza el ocaso,
cuesta leer lo que dice,
pero es cruel y conmueve,
¿a quién conmueve?
¿al que garrapateó,
"estoy muriendo entre hierros y vacíos?",
¿al que lo recoge, husmea los trazos
desparejos escritos con lágrimas
y moco y lo arroja por ahí, lo pisotea
o lo exhibe como un trofeo
sin saber porqué?,
¿al que lo neutraliza
a gargajos,
al biempensante
que siempre está de vuelta?
Esos harapos dentellados,
esos hilos que vuelan
con el viento
o la fuerza propia de trama
y condición,
y se aposentan suaves,
gorgoritos de seda,
entre mataderos y carne macerada,
entre metales y cepos,
no son más que desechos textiles,
obra e ingenio humano,
repulsión, abrigo,
prepotencia de apariencia,
una cruz gamada,
una hoz que vendió el martillo,
un populista, un popular,
un aristócrata, un conservador,
un liberal o libertario,
un anarco o influencer,
un futbolista y bollitos de TV,
cualquier mierda que quiere imponer
una letra, una gota o un follaje,
un timón disparatado
para infortunio y desazón,
una mesa deshojada,
otra pícara y opulenta.
Esos trapos
que perdieron los cuerpos
que le dieron vida,
sudor o perfumes,
flatulencias y fluidos;
esos trapos
a los que les arrancaron
esqueletos o bocas felices,
un bebé, alguien que dijo no,
un suicida,
un panadero, una mujer,
una exigua mota de color,
un viejo, un vecino asesinado
por malparidos que llevan las de ganar;
esos trapos
flotan
aquí,
en las esquinas,
en los bramaderos donde torturan caballos,
en bocas amargas de la tierra ,
en el agua,
los barrancos,
en la infame farsa política,
en los iluminados hijos de puta
que la siguen como si nada,
esos trapos
siguen amontonándose,
atolondrando,
apagándose,
se engarran en espinares,
cuesta recuperarlos,
se doblegan, desvanecen,
cumplen el ciclo de la degradación
y el olvido,
se culpan, enceguecen,
pierden anilina,
buscan algo, nada,
un palito para flotar
en la borrasca
y el río turbulento.
-Inédito-
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