Thomas Hardy (Inglaterra)

Hombre Muerto Caminando

Como a un viviente ellos me saludan
¿mas no saben acaso
que he muerto de años tan tardíos,
aunque insepulto?


No soy aquí sino una sombra inmóvil
mohosa forma ya sin pulso, pálida
fotografía del pasado, proyectando
cenizas frías que se alejan.


Ni en la advertencia de un minuto,
ni en el barullo de una hora,
cesaron para mí los hechizos del Tiempo
en el salón o en la alcoba.


Trágico tránsito no hubo,
ni suspensión del hálito,
cuando las estaciones silenciosas
con tiento me acercaban a esta muerte.


Trovadoresco joven, deambulaba,
tañendo esta lira que es la Vida,
y el incesante son del existir
rabiando en mí como una hoguera.


Mas cuando yo aguzaba el ojo
sobre las ambiciones de los hombres,
me congelaba, y perecía entonces
un poco más.


Cuando a través de la Postrera Puerta
cruzaron mis amigos, familiares,
dejándome aquí tan desolado
morí incluso más.


Y cuando la que es dueña de mi Amor
por mí su odio despertó,
no supe ya entonces si morí
un grado más aún.


Y si completamente he muerto, cuándo,
decir no lo podría,
y si he mutado en este cuerpo inerte
que soy hoy día.


Si así esto fuera, y pese a que
paso las horas de algún modo
en charlas, caminatas y sonrisas
no vivo ya jamás.

Traducción por Mario Ortega

The Dead Man Walking

They hail me as one living,
But don’t they know
That I have died of late years,
Untombed although?


I am but a shape that stands here,
A pulseless mould,
A pale past picture, screening
Ashes gone cold.


Not at a minute’s warning,
Not in a loud hour,
For me ceased Time’s enchantments
In hall and bower.


There was no tragic transit,
No catch of breath,
When silent seasons inched me
On to this death ….


— A Troubadour-youth I rambled
With Life for lyre,
The beats of being raging
In me like fire.


But when I practised eyeing
The goal of men,
It iced me, and I perished
A little then.


When passed my friend, my kinsfolk,
Through the Last Door,
And left me standing bleakly,
I died yet more;


And when my Love’s heart kindled
In hate of me,
Wherefore I knew not, died I
One more degree.

And if when I died fully
I cannot say,
And changed into the corpse-thing
I am to-day,


Yet is it that, though whiling
The time somehow
In walking, talking, smiling,
I live not now.

(Fuente:  Vallejo & Co.)