Ciudad de México
Ciudad, cuerpo mordido por dientes de humo,
la furia de la bestia en los motores
circula por arterias que unen puntos,
invisible trazo de constelaciones,
el cielo está sucio,
la noche se dibuja en vidrios rotos,
esponja que absorbe voces,
la luna brilla borrosa,
entre las cortinas de la luz
hay ojos que observan,
en los barrios antiguos manzanas mutiladas,
las fachadas de cantera se derrumban,
lotes baldíos, estacionamientos,
heridas de basura y maleza,
donde se construyen anémicos rascacielos
y en los arrabales hambrientos
casas de cartón,
escritura de la miseria,
bosque metálico de antenas de TV
cubren la superficie hasta el horizonte.
La ciudad duerme,
sólo se escucha
el paso del agua por las alcantarillas,
como una música melancólica.
En una ventana
arde la llama en la mirada de un gato.
Manuel Ulacia, incluido en Arquitrave (nº 67, abril-junio de 2017, Colombia).
(Fuente: Asamblea de palabras)
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