domingo, 2 de julio de 2023

Daniel Quintero (Buenos Aires, 1957)

 

No vivo en esta ciudad
en esta ciudad ocupo un lugar
como la menta que tengo plantada
o el jazmín en la maceta
que se comieron las hormigas
 
traigo pocos recuerdos
podría ser la vez que besé
la sombra que hacen
las gárgolas desde lo alto
 
grité por sus almas de piedra
defendí su entusiasmo inmóvil
para que termine arroyándome
un tren que ya no pasa
 
abogados carniceros emperadores
de trifetas y líneas de bingo
acostumbrados a distraer el sueño
piden mi gracia mi morisqueta
de recitador enardecido
 
pero ya no frecuento la muerte
en ninguna de sus formas
ni brindo con alcohol prestado
me robé todas las flores
y es ahora la ausencia
el jardín donde descanso.

 

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