UNA LITERATURA MENOR
I
hace unos días un señor enseñaba
cómo se escribe o no se escribe
la poesía
era un señor dulce, amable
que venía de una selva
adonde los poetas siguen las reglas
o mueren
y yo quería explicarle
que por aquí no hacemos eso
acá escribimos para el gato
o, con suerte
para tres o cuatro amistades
la familia
cómo explicarle a ese señor tan simpático
que acá estamos a salvo del prestigio
y a nadie le importa
si yo escribo alma o naufragio
a nadie le importa una mierda
si yo escribo, en realidad
cómo explicarle que por acá a nadie le importa
si quemo mi obra
si quemo mi casa
mi propio cuerpo quemándose
sería una nota al pie
de un libro autoeditado
que van a comprar la tía
la abuela, tres amistades
del escritor
y un loco que un día se tomó una birra
con él
acá no se siguen reglas
para sobrevivir
acá se sobrevive, nomás
y cada letra que se deja en el papel
no es
una señal de que estoy vivo
es
la vida misma.
II
yo entiendo
que aquel señor tan educado
haya nacido en otra parte
haya crecido en esa selva
y venga acá
a salvarnos de los peligros
que vive él
cómo explicarle, señor
que acá ni siquiera tenemos peligro
acá escribimos
porque escribimos
y un mal poema sigue siendo
un gesto de resistencia
aunque a nadie le importe
o
precisamente
porque a nadie le importa.
POR FAVOR, CONFIRME QUE NO ES UN ROBOT
POR FAVOR, CONFIRME QUE NO ES UN ROBOT
Cansado de ser un impostor
el viento empuja
cada vez más fuerte
y yo bailo
para no quebrarme.
Me saco las máscaras
sigo vivo por casualidad
pero también
por tenacidad:
tengo algo para decir
y no me voy a ir de acá
hasta decirlo.
Me saco las máscaras
la ropa
el cansancio
me saco de encima
cada una de las mentiras
que me dije para ser aceptado.
Cómo vas a conocerme
si ni siquiera yo
me conozco.
Mirá
todo esto es nuevo
creció cuando no mirábamos
y ahora soy
un poquito de sinceridad
en esta selva de máscaras.
Me miro al espejo
y lo que me mira
no es un hombre
no es una idea
no es un esclavo
no es el paraíso
no es
uno más.
Estoy vivo
por tenacidad.
Cuántas veces habrán esperado
que me quiebre.
Cuántas veces habrán esperado
para decir
viste
yo sabía.
Y acá estoy
bailando
en una línea muy fina
cantando
sin que nadie me escuche
¿Es la intimidad
una forma de la muerte?
Sí.
Pero también es
una forma de la vida.
Me miro al espejo y pregunto
qué vas a ser
cuando eclosiones.
Cualquier cosa menos humano
me digo.
Cualquier cosa
menos humano.
*****
Del libro "Cualquier cosa menos humano"
(Fuente: Meta Poesía)
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