León Félix Batista (Santo Domingo, República Dominicana, 1964)

RESIDUO CASI TODO LO QUE HACEMOS


CERO

ya yo no muto
más: he muerto

en plástico de tiempo desprendido

un bulto que volvió
dentado su destino
disoluto en el objeto

alguna vez me propagué, bagazo
en un cepo crono-cúbico
intentando no acendrar mi decadencia

mastiqué mi propio estanque

agregarme a más congéneres

¿se detendrá el drenaje?





UNO

yo ya no pienso más: 
jaque mate de la mente
para zafar la psique de
su entorno

uno debe demo-
lerse cada día
subproducto saturado

sin importar los yunques
represiones rampa arriba
ni el relámpago de un perro
en los escombros

a lo mejor aúlle
nunca ceses de escribir

no te pares hasta aquí:
sigue esa náusea
que desemboca en imbornal de olvido

no diluyas la paleta de tu croquis anacrónico:
dibuja lo que piensas que no sean sus celajes,
de sí, de su disenso

escribir conque uno existe es suficiente

como cemento íntimo
para tu mito indómito
deflagración de la palabra “límite”





DOS

pero heme aquí en mi horma
como humo que no cuaja

esta vez será vencida

si me seduce un foso
constelación de cosas
o su ocaso

a saber: si sostenemos un párpado que vuela
y el párpado se va
¿qué significa eso, Lorenzo?

si son cincuenta quantas
o las cuentas de un rosario
lo que sepas de esas cepas espontáneas






TRES

cada noche te desnucas
hasta el día a electrochoques

cráneo con el núcleo hueco

lo que resta es sustraer de ser y estar

como maleza en la cabeza cosas
y donde dice “zarza” debe decir “ceniza”

sorbo de ponzoña, y ya:
manteca
como bloque de c-4 por la tráquea

acidez de ser y estar
para hacer mi propia salsa
y dejar de ser:

exacto:

yo sólo sé decirlo






CUATRO

mis sesos en conserva de un cráneo
de hojalata cuando abre un abrelatas
que abre huesos

en el lecho de estos hechos faltan actos
ya que el peso de pensar desequilibra
el centro

el punto pasa por saber quién soy
y hasta dónde el mundo es niebla

pero yo me debo al hoyo
del que estoy testamentando






CINCO

el ego es lo que hago:
“yo” está lleno
de no-serenidad

bife de eso que antes fui

la serpiente del pasado

se me dirá que hay otro
pero será quimera
que se pudra a corto plazo

en cuanto al eco: es cuanto
yo sé que soy exógeno

yo por ese pasadizo
fui al pasado







SEIS

el día menos cuervo
te macera más y más
y en la cifra hay un error

¿cincuenta qué?
cangrejos
de ti pastan
una réplica borrosa

mi vida irá a perder
(¿o escribo “derrapar”’?)
calidad de acometida
este sucio digital
que me transforma en ti
altamente extramental
demente

antes hubo un tramo ¿entiendes?
un bordoneo al borde
aunque después, hundido
libro a libro en descalabro






SIETE

ya yo no escribo, más:
esnifo lengua en polvo
el cerebro en el mortero
de su tornado, caldo
en el que ebulle el ego
igual que la manigua
de mis disociaciones

el invierno viene y va pero el estío
queda
rotando, temporal

por la calle en la que vas
se deconstruye

persiste un horizonte
en tanto inexistente
pero aquí se cuece ocaso






OCHO

y en la mente hubo un antílope
pero saltó, y no está

calabaza la cabeza
leche en salsa
en las ollas del silencio
sancochándose

así que acopio tiempo

un expansor del ser
con el pensar suspenso
en mil moléculas de anonimato







NUEVE

y la niebla ceba lobos 
para agudizar el vicio
del momento del talud
de su necrosis

no se sale del cenit
sino en fase de sujeto

hallando aquí y allende

hacer zigzag y zona
como fase hacia el deceso

mejor un filo asible que si caes y no lo tienes
y estás donde intercalan tus escombros





DIEZ

qué soez ensartar asociaciones
recreándolas después como poesía






(Fuente: Lamula.Pe)