El inventario de estrellas puede más.
Sigo atada al insomnio,
Caen uno a uno sobre mí, como una siembra.
Peno en círculos las horas y el sueño es
causa perdida.
Entonces escribo para ser.
Porque siempre escribir es sobre ser, escribo,
desde mi domicilio en las tinieblas,
sembrada de pólvora en los ojos.
Hace años escribo por las noches.
Para entender lo hago, para extender,
por soledad de sueño, por obstinada.
Para probar lenguaje y que me pruebe amor.
Para moldear la noche,
destejer la incomprensible trama del insomnio
y convocar el sueño:
iniciarlo, por fin, en el poema
a estas deshoras de los huesos propios,
del furibundo amor, de lo callante,
de la dormida tempestad.
.
(de libro inédito)
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