Mary Oliver (Maple Heights, Ohio , 10 de septiembre de 1935 – Hobe Sound, Florida, 17 de enero de 2019)

 

 

 

 

Sucedía que Estaba de Pie 

 

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No sé adónde van las plegarias,

o el efecto que tienen.

¿Rezan los gatos mientras dormitan

bajo el sol?

¿Reza la zarigüeya mientras cruza la calle?

¿Los girasoles? ¿El viejo roble negro

que se hace más viejo cada año?

Sé que puedo caminar a través del mundo,

por la costa o bajo los árboles,

pensando en cosas de poca importancia,

ensimismándome, estado al que considero impropio del estar vivo.

 

¿La plegaria es un don, o una demanda,

acaso importa?

Arden los girasoles, tal vez sea su manera.

Tal vez los gatos están profundamente dormidos. Tal vez no.

 

Mientras meditaba sucedía que estaba de pie

afuera de mi puerta, con mi cuaderno abierto,

como siempre empiezo cada mañana.

Luego un reyezuelo en el arbusto empezó

a cantar.

Estaba completamente empapado de entusiasmo,

no sé por qué. Y por qué no.

 

No te persuadiría para que cambies

tus creencias

o tu carencia de ellas. Eso es cosa tuya.

Pero pensé, acerca del canto del reyezuelo,

¿qué podría ser si no es una plegaria?

Y me puse a escuchar, con mi lápiz en el aire.

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De: «𝘔𝘪𝘭 𝘮𝘢ñ𝘢𝘯𝘢𝘴» (2012)

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Mary Jane Oliver fue una poeta norteamericana

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(Traducción: Grover González Gallardo Poesía )

 

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I Happened To Be Standing / Mary Oliver

 

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I don’t know where prayers go,

or what they do.

Do cats pray, while they sleep

half-asleep in the sun?

Does the opossum pray as it

crosses the street?

 

The sunflowers? The old black oak

growing older every year?

I know I can walk through the world,

along the shore or under the trees,

with my mind filled with things

of little importance, in full

self-attendance. A condition I can’t really

call being alive.

 

Is a prayer a gift, or a petition,

or does it matter?

The sunflowers blaze, maybe that’s their way.

Maybe the cats are sound asleep. Maybe not.

 

While I was thinking this I happened to be standing

just outside my door, with my notebook open,

which is the way I begin every morning.

Then a wren in the privet began to sing.

He was positively drenched in enthusiasm,

I don’t know why. And yet, why not.

 

I wouldn’t pursuade you from whatever you believe

or whatever you don’t. That’s your business.

But I thought, of the wren’s singing, what could this be if it isn’t a prayer?

So I just listened, my pen in the air.

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From "A thousand mornings"

 

(Fuente: Grover González Gallardo Poesía)